MISMIDAD

Si puedes mantener la cabeza cuando todo a tu alrededor
pierde la suya y te culpan por ello;
Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti,
pero admites también sus dudas;
Si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o, siendo engañado, no pagar con mentiras,
o, siendo odiado, no dar lugar al odio,
y sin embargo no parecer demasiado bueno, ni hablar demasiado sabiamente;

Si puedes soñar-y no hacer de los sueños tu maestro;
Si puedes pensar-y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre
y tratar a esos dos impostores exactamente igual,
Si puedes soportar oír la verdad que has dicho
retorcida por malvados para hacer una trampa para tontos,
O ver rotas las cosas que has puesto en tu vida
y agacharte y reconstruirlas con herramientas desgastadas;

Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias
y arriesgarlo a un golpe de azar,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y no decir nunca una palabra acerca de tu pérdida;
Si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno mucho tiempo después de que se hayan gastado
y así mantenerte cuando no queda nada dentro de ti
excepto la Voluntad que les dice: “¡Resistid!”

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud
o pasear con reyes y no perder el sentido común;
Si ni los enemigos ni los queridos amigos pueden herirte;
Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
Si puedes llenar el minuto inolvidable
con un recorrido de sesenta valiosos segundos.
Tuya es la Tierra y todo lo que contiene,
y —lo que es más— ¡serás un Hombre, hijo mío!

8/05/2011

Mi Barco de los sueños...

Hace 5 años que volví a la Feria del Libro Infantil y Juvenil en Xalapa, hace 5 años que luego de la premiación oficial de los chicos de comunidades indígenas llegan a donde estoy contando cuentos y leo en castellano sus textos, sus cuentos, sus relatos, mientras que cada uno va leyendo en tutunacú, nahua o alguna de sus lenguas de sus idiomas.

Siempre con amor hacia su palabra, ellos tuvieron y tienen la oportunidad que yo no tuve: saben dos idiomas, crecieron con un mundo diferente al mío, son y tienen mundos maravillosos que durante los años hemos ido negando y vejando.

Este año estuve con ellos, no en la Casa del Cuento, porque no hubo casa del cuento conmigo, sino un asunto teatralizado bastante extraño. En un salón, jugamos con el paracaídas, les conté sobre lo que haríamos y mi sorpresa fue enorme y maravillosa. Igual que hace 5 años se me salieron las lágrimas de alegría, porque las historias que esta vez compartieron fueron maravillosas. Recuerdo ahora la leyenda del árbol de papel, donde una pareja fue engañada por un sacerdote que escribió unas cartas para que el novio se alejara... Es maravilloso porque el cura es casi demoníaco y la pareja confiada y amorosa, la entrega de los mismos a su amor y proyecto de vida.

Luego, el último texto en totonaco sobre "los que matan familias", porque en ese relato cuentan los abuelos que ellos vivían tranquilos en su tierra y llegaron los que matan a las familias y cuando los vieron venir les dijeron a sus hijos pequeños que huyeran, los más jóvenes y obedientes se fueron y cuando volvieron todos en el pueblo estaban muertos. Los mataban para quitarles su tierra, para llevarse lo que era de ellos. Eso lo contó un abuelo, eso no se lo contaron, fue él uno de los que huyeron hacia los montes, porque los que matan familias les quitaron todo. No hace falta pensar demasiado en quiénes son, fueron y, lamentablemente, seguirán siendo los que matan familias. Ahí están, no en los libros, no en la tele, ni en fotografías, la verdadera historia de los pueblos, historia que sigue y seguirá contándose. GRACIAS por permitir que se siga contando, sé que no es fácil y que incomoda a mucha gente, porque los jurados sabemos que nuestros abuelos no fueron los asesinados.

De entre todos los relatos de este año uno, uno me hizo estremecer. Una niña de la Huasteca, Esmeralda escribió un poema. Cuando le pedí si leía me dijo si se podía presentar. Orgullosa de su idioma comenzó a hablar en totonaco y no leyó, recitó su propio poema.

Leí sus palabras, llenas de magia, no eran tomadas de un libro, no era un intento de hacer algo "bonito", sentí en esas letras su sentir, su manera de ver el mundo al que se enfrentaría, noté las cosas que leyó y que le dijeron y de pronto salía una imagen que venía desde dentro suyo. Nunca me había pasado, por vez primera ocurrió leer un poema tan hermoso, por una niña, por un mundo diferente al mío, un sonido en el ritmo y las palabras auténtico.

Entonces le pregunté cómo y me contó que su maestra le lee, que su maestra les pide que cierren los ojos, que pone música y les lee poemas, cuentos y casi lloré, ¿cómo puede ser que en mitad de la Huasteca una mujer tenga la sensibilidad de compartir su voz y sentir con los chicos, mientras que en todas partes son gritos, omisiones y lomismodesiempre?

Fueron más de 12 chicos, tenía poco tiempo y agradecí, en verdad esto es un acto de agradecimiento. Poquísimos cuenta cuentos tienen esta oportunidad, nadie; sólo yosoy parte de este milagro.

Espero poder seguir haciéndolo, espero que en breve me dé la oportunidad de irme lejos, de perderme de este mundo para adquirir otra lengua, otro mundo. No sé si más rico, no sé si más humano, pero sí diferente. Es tiempo de escuchar esas voces que no se han muerto, al contrario, llenas de orgullo toman ahora los espacios que siempre les han pertenecido.

No estos singulares convenientes que se autocensuran para censurar, no más. Gracias a los niños que tienen esta energía y posibilidad, gracias a las y los maestros que se permiten compartir su humanidad con los chicos.

"El barco de los sueños"

¡Mi barco del sueño!

mi barco de vida

la vida que suelto y la que sueño

compartiendo emociones a todo el oceano.

Mi gran corazón se parte en dos

¡Con un rayo de luz!

Los sueños grandes se viven feliz,

junto al horror del temblor.

"El barco de los sueños"

se comparte feliz con todo el océano,

navegación por navegación,

sufriendo el amor junto al mar.

Sufriendo traiciones por traiciones

contando día tras día, semana por semana,

hora por hora minuto por minuto

y segundo por segundo.

Los dioses compartiendo grandes barcos

por día, todos, todos llegarán al océano

conviviendo con todo el mar

y el gran amor, será el barco de los sueños.

El sueño será para ti una sola canción de amor

con toda la energía y la tristeza

cantando una, una sola canción,

tomando la tristeza en mi corazón.

A lo largo e interior de las flores

tomando para ti y el gran barco,

solo uno tendrá el gran amor

de conocer y viajar por todo el mundo:

"¡En el barco de los sueños!"

"¿A qué estará jugando esta chica?" Te preguntaste en el último sorbo de café.

El monitor de la lap no dejaba de indicar mensajes entre facebook y messenger, entre gmail y la segunda versión que automáticamente abre el hotmail. En ese momento sonó el celular, un mensaje, un mensaje final...

Entonces me pregunto, ¿dónde estoy yo? Y despierto de nuevo, porque el despertador de mi Sony Ericsson se retrasa siempre y vuelve nuevamente una y otra vez a seguir sonando. Voy directo a la Lap y, como se quedó, como siempre, encendida, se reactiva y aparecen indicadores. Dos amigos más en facebook, mensaje de la amiga que en Argentina construye sueños y el mensaje que busco no está. A cambio en su profile una frase en francés que dice mal una obviedad que en castellano sonaría absurda... le gusta mirar películas malas. Entonces me doy cuenta del juego y despierto nuevamente.

Pero antes de despertar soñaba que estaba en un viejo cine, miles de personas entrando, cientos de chicos y adultos mirando una película absurda. Un grupo de chicos se salvan en la guerra de un montón de calamidades y, al final, en la última escena mueren y sus almas son muñequitos hechos de maíz, calaquitas de maíces. Despierto, veo que el libro de la historia de coca-cola sigue ahí, junto a mi cabeza, babeo un poco y voy por café. No hay agua de garrafón, tomo del grifo y hago 5 o 6 tazas, estiro un poco y en la computadora noticias nuevas...

¿Despierto?

Realmente despierto cuando miro sus ojos cansados y siento el dolor de su espalda.

Despierto cuando se burlan de que nuevamente se cae la clava y no la tiré, en verdad se cayó y en verdad no quiere regresar a su sitio.

Despierto cuando me doy cuenta que no necesito ni tanto dinero, ni tanto brinco.

Despierto cuando Laura me habla de sus hijos, mientras lloro a moco tendido por el chile de cera con tocino y queso de mi taco.

Despierto cuando escucho tu risa.

Despierto cuando vuelvo a la cama.

Despierto, vuelvo a la cama.

Despierto, cierro la ventana y despierto.

7/31/2011

La realidad se estructura de formas insospechadas, porque cada instante y cada situación es una realidad en sí misma. No podría ser y estar con las mismas reglas en la situación de la mañana que en la de la tarde.

Entonces se abren los sentidos mucho más allá de la reductiva visión de Stevenson con su Doctor Jekill, somos un yo a cada instante y a la vez otro que permanece o cree permanecer.

7/27/2011

Foto digital de control remoto

Un pequeño control remoto, una caja tan hermosa y pequeña como la mano de un bebé, plana y con apenas una decena de botones redondos, cayó de la caja de una mudanza hacia la banqueta.

Ahí, abandonado, alejado para siempre del único sentido que había tenido su vida hasta ese momento. Esperó.

Sin embargo, ¿qué puede esperar un control remoto alejado para siempre de su aparato receptor?

Una mujer apresurada dando la mano a un niño comenzó a gritar: "¡cómo se te ocurre levantar esa porquería!, no sabemos qué es... fuchi, déjala ahí".

Sentió alguna mirada de pronto, patadas, movimientos bruscos que lo cambiaban de lugar pero nada, era sólo un control sin sentido.

Él que tantas peleas había causado en su hogar.

Él que detenía toda actividad de la familia al desaparecer.

Él que le daba alegría y sentido a los seres, que sentía siempre el calor de las manos, la calidez de las caricias todo el tiempo.

Durante la noche, lo despertó el sonido de palabras desordenadas, apenas comprensibles. Un adicto perdido en sus ensoñaciones lo tomaba entre las manos y le confesaba todo lo que no diría jamás en su hogar. Aquel objeto le traía a cuenta su infancia, los padres y hermanos, la familia donde creció. El control remoto sintió la calidez amable de antes, volvió por un momento a sentir la gloria de tener un sentido en la vida, aunque fuera absurdo, aunque fuera falso.

A la mañana siguiente el pequeño control remoto nuevamente estaba inútil y vació de sentido, sucio en la calle. Unos adolescentes lo hallaron cuando huían de la escuela, lo usaron para aventárselo lejos, volverlo falsa pelota de futbol.

Entonces se dio cuenta de que su existencia era una ilusión, sólo era un aditamento, una extensión del verdadero ser importante: la televisión. Siendo tan grande no podría ser golpeada ni utilizada de ese modo, nadie le faltaría al respeto ni la dejaría tirada, nadie…

Dos golpes secos acabaron de pronto con sus reflexiones. Sobre él pasaron las llantas de un auto, reventando los circuitos, aventando las baterías, dejando al control remoto reducido a basura electrónica, chips, cables, circuitos deshechos y baterías reventadas.

Un barrendero levantó los restos y los puso en un tambo de basura.

Y este retrato no tiene final, ni feliz ni triste. Porque no hay cielo ni redención para los aparatos electrónicos, porque pese a tantas horas y tanta energía que la gente puso en ese pedazo de plástico no es más que eso al final: un pedazo de plástico.

¿A quién le importa que ese cacharro fuera construido con petróleo, con minerales de casi todas partes del mundo, con procesos impensables para la naturaleza?

¿A quién le importan ese ser minúsculo reemplazable, anónimo, hecho en serie?

Ya lo sé, si ni siquiera es un ser.

7/26/2011

Yo soy
Yo soy
este es el que yo soy.
No soy aquel
ni este
menos el otro.
Sólo este soy.
Feliz soy de ser/estar
aquí
frente a ti
leyéndonos.
Humanas adicción a ser humano.

7/20/2011

re escribiendo

Re escribirse o morir... frase vacía, tonta, absurda. Todo el tiempo estamos escribiéndonos y re escribiéndonos, cada vez que conocemos una historia nueva re hacemos la nuestra con base en lo que nos fascinó de la que recién conocimos. Somos un cuento andante y Ellos lo saben. Por eso es que cuento historias, para que los chicos y los grandes tengan otras formas de leer, de leerse y no se queden únicamente con los reducidos esquemas de historia que nos permiten tener.
Hace años, cuando Ernesto Sábato habló en su testamento literario de una Nueva Edad Media muchos lo tomamos como exageración, pero no es descabellado que después de tantos cambios en tan poco tiempo vengan tiempos de aparente calma; sin embargo, en la Edad Media ocurrieron muchas, demasiadas cosas, sólo que no tenemos noticia, son historias que trataron y casi logran anular. Todo aquello que pasó, si no tenemos alguien que lo consigne,le dé orden y lo trasmita, prácticamente no ocurrió.
No hay voces que digan, preferimos callar, hablarle a la televisión o al mensaje inmediato de internet, pareciera que nuestra historia, nuestras historias se cuentan a diario en la televisión y, honestamente, creo que es todo lo contrario. Ver televisión anula nuestra posibilidad de ver y vivir nuestra historia, estamos más pendiente de esos discursos que del propio. Así que, vamos, vamos, juguemos a los imaginarios diversos, nuevos o antiquísimos, hagamos nuevas formas tomando las anteriores, que ya lo dijo una hermosa Monelle -la más joven y piadosa prostituta de la que habló Marcel Schowb- "para que exista el arte nuevo hay que destruir el arte viejo y construir sobre sus ruinas".

6/03/2011

Caminamos y conocemos, aprendemos.
Este mes de mayo fue un gran aprendizaje, apenas comienzo a bajar del carro, apenas comienzo a pisar tierra, apenas y puedo a lo lejos vislumbrar todo lo que aprendí en estos meses de intensidad, en un país en guerra, con visitantes lejanos, con visitantes cercanos y miles de personas espectantes y posibilitando nuestra labor.
Fluir y reir ha sido por primera vez algo extraño y no tan acompasado como en otras ocasiones.
Lindo, sí; duro, más. Pero cuando le mencioné esto a Ofelia ella me dijo que seguro era algo cargado de amor... me parece que tiene razón.
Contar historias, compartir sonrisas y a veces algo de reflexión no es un asunto ligero, sino más bien una forma dura de enfrentar la vida, de ponerse del lado de la realidad. Claro, como en todo hay posturas más cómodas, como contar sólo en espacios habilitados para ello, nunca ponerse a descubierto.
Ahora sonrío de todo lo que viene pasando, estoy fuerte y contento, lleno de ganas de hacer cosas nuevas, distintas, extrañas y amables. Camino.

4/04/2011

Alguien, desde la Realidad, por favor me puede decir: ¿cómo se ve este mundo a la distancia?

3/30/2011

silente

Guardo silencio
espero que la oscuridad se vaya.
Guardo silencio
me quedo agazapallado sin mirar.
Guardo silencio
para que sueñe la música de todos lados.
Hago el silencio necesario para que el ritmo ocurra.
Así que de pronto me oculto,
hasta el final de la melodía,
al principio de los acordes.
Estoy silente
soy lo que no se oye
y da sentido, a veces.

3/29/2011

Supermercados
Hemos diseñado una forma en que los animales llamados humanos vuelven a sentir que recolectan y pelean y hacen un esfuerzo por sus alimentos. Mediante ese espacio inmenso llamado Supermercado los haremos sentir una experiencia similar a la de sus similares los monos: la recolección. A la vez que los sacamos de su rutina de lunes a viernes, se cansan, pelean, conviven y sobre todo gastan.
Claro que a nosotros su dinero no nos importa, pero a ellos los hace hasta matarse unos a otros, el invento del poder en esos símbolos fue maravilloso. Ahora van al trabajo a darnos su tiempo, les damos esos cacharros que cambian por lo que de por sí es suyo, pero nosotros lo hemos convertido y transformado, le hemos dado otras caras y formas, para que sientan que eligen, que son libres.
El tiempo de un humano es su alma, así que si toda la familia nos regala su tiempo, nosotros estaremos cada vez más plenos y poderosos.
Antes había tiendas donde los humanos pedían a otros humanos lo que necesitaban y ellos se los daban, pero así no se cansaban, no sentían que costaba trabajo, que recolectaban, que estaban vivos como sus ancestros que fueron libres de verdad.
Los supermercados son una maravilla de la vida moderna, porque reunimos ahí todo lo que desean, lo que anhelan y además cosas que no querían y ahora desean, además son ordenados y dóciles por el montón de supuestas posibilidades y nadie se lleva nada sin cambiarlo por los cacharros que ellos llaman dinero. Claro que ni mencionar el dinero virtual en tarjetas.
Pronto les contaré más de esos chistosos seres...

8/15/2011

Dedicatorias extraviadas...

8/12/2011

El poema favorito de dos grandes creadores del imaginario Coca Cola

Si…

Rudyard Kipling

8/05/2011

Mi Barco de los sueños...

7/31/2011

7/27/2011

Foto digital de control remoto

7/26/2011

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