Caminar

Es extraño, pero silenciar el mar cuando se habla caminando junto a sus playas, escuchar sólo el bramido de una ballena y mirarte en los ojos ballenas y sirenas cálidas en madrugadas dos grados bajo cero, eso es un milagro del que nunca me desprenderé.
Y me importa un cacahuate de maní que recalques lo extravangante de un escritor liberal: porque ni liberal ni conservador, ni con izquierdas ni derechas puedo entender eso otro que late en los sueños que me quedaron plasmados en una gana de volver a tu ámbito blanco, tu reino de luz donde cálida abriste la escafandra, al submarino águila cuando no había más que destino.
Gracias digo, me calló y veo cómo aparece el siguiente mensanje en la ventanita del mensajero:
M... aparece como No conectado. Recibirá los mensajes que le envíes la próxima vez que inicie sesión. Enviar un mensaje de correo electrónico a este contacto en su lugar.

sin tos ni son

Quiero que me escuches, ya aunque sea con los ojos
cansados de tantos autos atorados a las 5 de la tarde frente a plaza cristal
y esperando que comience la tarea
y llegar hecho la mocha a ponerse frente al micro y ponerse el disfraz de feliz en la voz
enronquecida de tanto humo.
La caca psula del tiempo, del clima,
dice que viene la lluvia a curar las heridas del tiempo.
Y orso reniega y refuta y se hace el idiota sólo para decir lo mismo: nos morimos por decir:
vale la pena estar vivos
todos
y cada uno.

Quiero ser
cuando sea grande
autista
niña de primaria mirando un pato
hombre viejo en el parto de un borrego
borla de nieve en la calma de la patagonia
una gota de sudor en navida
el callado spindolita un día de tragos
quiero ser el amanecer de la mejor fiesta
con vos
con voz
sin tos ni son.

sos ten el alma

mis palabras
estrelladas en tu rostro
c
a
e
n
y de nuevo se elevan para decirte quedo
que te quedes
quiet@ un chiquitín
porque pronto se recomponen
sólo
para volver a
e s t r e l l a r se.

la lámpara que va llena

A la mar cada paso,
con la mirada que va llena de agua,
he bajado al norte
parar mirar en tu espejo
el rostro de tantos monstruos
que, como yo, navegan cantos y albores.
La lámpara dio sesgos honestos
y alumbró el camino de los cálidos alientos.
La lámpara miró su luz de luz
entre caracolas similares que sueñan
que son sueños de ballenas
de sirenas
de silencios
de secretos
de susurros
de viento.

calma

Como polvo de estrellas, mi alma vaga por la inmensa oscura.
Pedazo de cantos y arrullos, cansancio en el párpado y piedad en las pupilas.

una vaca se prepara

En su célebre ensayo acerca de las vacas, Constantin Satanislavski, el creador de "un actor se prepara", habla acerca de cómo debe enfrentar la escena una vaca.
La mayor parte de los actores y maestros de actuación conocen el manual del manual, proveniente de las citas que les dieron cuando fueron a un colegio, sin embargo, Stanislavski escribió un profundo ensayo sobre cómo debe preparse para entrar a escena una vaca.
A diferencia de otros de sus escritos y manuales habla acerca del espectáculo que representa la vaca en sí misma, claro que no imaginó que actualmente esta vaca haya viajado desde Xalapa en México para dar una función en la Plaza de Morón de Buenos Aires.
Mucho menos habló de la importancia de la actuación de las vacas frente a las ballenas en las costas de Puerto Madryn, pero què se le va a hacer... todo arte nuevo està hecho de la muerte del arte viejo y construye en sus ruinas (Schowb).


* Fotos: Inés Bombara

Jorge Spíndola

foto en la escuelita Baldorf de El Bolsón, luego de una función.
Abajo: poema de JOrge Spìndola poeta patagónico


los dos zapatos en el aire

una mía amiga dice
que es difícil ser poeta
que es un peligro andar
mostrando las costillas por la calle
o en un libro
yo le digo que no que no es difícil
más jodido es ser acróbata
o albañil en las alturas

no es difícil escribir
lo difícil es no caerse para arriba
o para abajo

que eso fue lo que le pasó al finado justo cárdenas
por ejemplo él llegaba en pedo a la obra
y se ponía a revocar con un pie afuera del andamio
hacía equilibrio
y un día se ve que se olvidó
y apoyó los dos zapatos en el aire

el resto ya se sabe
justo está enterrado a dos metros bajo tierra
y sus hijas dicen que justo está en el cielo

no es difícil ser poeta

(yo escribo palabras al borde del andamio)

gatos

casa de Inés.
gatos como duendes guardianes.
calma pastosa de provincia de Buenos Aires.
Tacún se ha ido no sé a dónde y Minardi sonríe detrás de sus sueños.
Sordi no para de estornudar, ella tiene mi gripa y Tacún guarda mis anhelos de vuelta, mis ganas de seguir fluyendo en la tierra que digo que conozco... de mirar los ojos amables que día a día acompañan los sueños de ojos abiertos.
qué sabia que es la montaña, fluye la consciencia de un ser que anda y mira en cada uno.
los gatos ha decidido estar cerca, por eso mismo quiero pedirte que le leas a Chori y a Luchi este mail, diles que estoy bien, que los extraño, que ya bien pronto buscaremos nuevos rumbos para ese nosotros que se construye con una sonrisa en nuestros rostros.

De amores y Sirena gordas

Un bar desde donde se puede ver todo el golfo patagónico donde las ballenas vienen a hacer el amor.
Una mina con ballenas en el mirar.
Un amor único que da la vida que fluye en infinitas formas, pero que quieren hacernos creer que sólo se puede vivir de una forma.
Un viaje que es todos los viajes soñados que es todas las risas que es un poco de viento helado en el rostro en una vieja colonia galesa acentada asumida y determinada.
Un encuentro con infinitas puertas que son ventanas que son miradas que son letras que son todo, espejo de otros vuelos sobre el calmo y transparente color del mar...

"Y entonces vos me decís que yo no sé amar, que soy un egoista pelotudo, que pienso que el mundo es sólo para mí, que no te tomo en cuenta, que...
Y sí, de ese amor, poco. Quizá nada de ese amor. En cambio, qué amor tan cálido el del las flores en otoño, el de la risa de un pequeño, el amor de quien se abraza a un sueño de sirenas, este amor que vuela sin amarrarse a ninguna pata de ninguna cama. Entonces vos mirás a la ventana y respirás, callas, volteas y tomas una desción".(Para Jorge Espíndola)

volar

hacia el sur.. "COMO SE VUELVE SIEMPRE AL AMOR..."

Xalapa de Guizar y Valencia

Me pregunto por la santidad de los obesos. No sé si pueden los gordos ser santos.
Aquí en mi pueblo se habla de que fue re bueno, re santo un señor gordo y güero como un cerdito y no sé si la santidad: modelo de atributos como la entrega, la mesura y demás sean compatibles con dichas cuestiones. Pero en mi pueblo le hacen mucha bulla a ese señor, sobre todo desde que le dieron el diploma de santo unos que tampoco tienen un ápice de atributos.
La iglesia grande de mi pueblo casi siempre tiene su imagen, claro de joven porque de grande ya estaba muy gordo y seguro que no cabe en un marco. Además, dicen que ahí está su puerco, digo su cuerpo, incorrupto que ha de ser lo único así en todo el centro de mi pueblo, porque está en la catedral junto a palacio de gobierno y a palacio municipal.
Mi pueblo es bonito. Ese señor no es santo de mi devoción, pero dicen que ha hecho milagros, la verdad es que a mí ninguno y eso que mi bisabuela sus últimos 20 años sólo salió a la calle para ir a visirarlo y pedirle su intercesión para su salud que se fue deteriorando cada día más hasta que se nos fue.
No me gustan los santos de ese Dios, son aburridos y llenos de una historia turbia y extraña, como si sólo existieran para un lado, porque de ellos no se cuenta nunca cuando iban al baño ni cuando se apagaban las luces. Sé que no es lindo lo que pasa cuando se cierran las puertas, pero es ahí también donde ocurre el principio de la vida, acaso alguien ha sido concebido en la pureza, la "santidad" y el recatamiento... Sí, ya sé lo que me dirán, pero de eso hace tanto tanto tiempo que yo lo pondría en tela de juicio.

un beso bajo la lluvia

¿A quién carajo le importa que llueva en la Plaza Lerdo?
¿A quién le interesan las consultas sobre el petroleo de un país que ni siquiera es de sí mismo?
¿Qué importa el sábado al medio día?
Lo importante es el beso.
Lo importante es mirarlos.
Lo importante es darse cuenta que, en realidad, lo importante es lo más (aparentemente) insignificante.

Gato jarocho*

El gato jarocho, morenito porque está de moda, bien puesto su sombrero y paliacate, le mete al son, la chunchaca y de vez en cuando escucha la banda que manda, por el muy jarocho es jarocho de tierra fría.

Para afuera del estado lo primero que se piensa es que todo Veracruz es el puerto y... no lamentablemente, el estado tiene montañas, tiene selvas, tiene zonas muy frías, tiene... tiene un montón de cosas.

El gato jarocho busca un hogar dónde vivir, con quienes compartir y pasárselo bien. Ya uno de sus hermanos hace la alegría de una pequeña, pero ¿el gato jarocho?
* El gato jarocho no incluye kid de identidad local, para que si emigra a Puebla, Tlaxcala o Oaxaca el atavío cambie de acuerdo a las regiones.

Basura de verdad

Diría una hormiga:

Estos humanos tan imbéciles, dejan su basura por todas partes. Este vaso de plástico "desechable", sus hijos deberían ser desechables, sus almas son desechables, sus anhelos y sueños son desechables según las modas y los modelos de cada año.


Pero la basura de verdad no es esa: este amasijo de piedras falsas es la verdadera basura: sus casas son basura, no las plantas y la vida. Por fortuna la vida está por encima de ellos mismos, quienes creen que lo que late es por ellos, para ellos y de ellos.
Tontos, simplemente basta ver su debilidad y cómo un par de años hace trizas sus más altas construcciones. La verdadera basura son ellos.

Río y sonrío: son ríos las querencias

La Pitaya: ahora zona  de chilangos con poco dinero y muchas ganas de vivir lejos del ruido.

La varilla de un puente de concreto, para que pasen sus coches.

El puente colgante es parte de una casa que habitan sólo un par de meses al año. Supongo que tenerlo derruído da un toque bucólico a la residencia.

 

La vida que fluye pese a que la gente se siente dueña de las cosas, del aire, de la tierra, de sí mismos, de sus destinos... inocencia de la estulticia.

Cuando fuimos a grabar unos cuentos, me quedé fotografiando esta planta que vive por encima de las creaciones de los hombres. La vida fluye (como el río) pese a nosotros, pese a sí misma.

Una mujer con dos chicos en un coche último modelo detuvo su auto donde yo estaba. Me miró con despreció y preguntó: "¿qué hacen aquí?" Dije que venimos a hacer unas tomas para telebachillerato de gobierno del estado.

"Ahhh, porque es propiedad privada". ¿Desde cuándo es privado el aire, el agua que fluye?, nada me privó de la risa abierta e irónica con la que le respondí: "Ahh, sí, pero es tan lindo, ¿no?" Ella dijo: "bueno, hasta luego, disculpe..." Respondí un bueno, que le vaya bien...

Me reí.

¿A mí?, que la disculpe el río, el aire, la vida por su amargura.

Desde Perote, Veracruz: Fortaleza de San Carlos

Usado para cuidarse de ataques al Puerto de Veracruz, San Carlos ha sido siempre cárcel, cuartel militar, vestigio de otros tiempos... hasta hace unos meses miles de personas vivían ahí: presos.
La última cárcel controlada por los propios internos del país.

Su enorme extensión está a medios ente los llanos del centro de México, cerca de Puebla y el bosque que desciende hasta las playas de Veracruz. Las neblinas por un lado, las polvaredas por el otro.

Bajo una escalera...

Privados, dentro de ese enorme mostruo de hacinamiento.