el amor no conduce a la muerte, sino a la condena eterna

NO sé quièn es al autor de este texto, pero lo hallé como respuesta a un post sobre videojuegos en Yahoo... Es muy buen texto.
Así que a reproducirlo:

Este texto fue escrito hace casi tres años; acababa de leer, excitadísimo, L’Amour et l’Occident, La llama doble, Love: An unromantic discussion, L’Amour fou, Innamoramento e amore, El matrimonio moderno, The love affair as a work of art, Eros, philia & agape... Nunca apareció en ningún lado. Ahora lo releo y me pregunto si aún pienso estas cosas. Ya no me acuerdo.

amor. m. Ninguna de las muchas definiciones de amor que dan los diccionarios ignora que la palabra viene del latín amor, derivada a su vez del verbo amare, que tiene entre sus primos el sustantivo amicitia; algunas sin embargo olvidan decir que la palabra llegó al español hacia 1114 y que en algún momento de su historia se fue al Languedoc, donde los trovadores inventaron la fins amor (ojo: por entonces, como la mayoría de los sustantivos terminados en -or, éste era femenino) o amor cortés, y la cargaron de nuevos significados: rebeldía, arrojo. Tampoco es común encontrar que el latín inventó sustantivo y verbo como una traducción de varias ideas griegas: êros, philia, ágape: la primera está como atravesada de cuerpos desnudos, en la segunda hay amistad también, en la última una suerte de virtud y se parece más a lo que hoy entendemos por caridad: palabras hermanas que el paso de los siglos ha distanciado. Lo podemos reconocer en los otros parientes, todos nacidos de la misma raíz.

Juan, amanuense del Espíritu Santo, en voz de Casiodoro de Reina escribe (1 Corintios 13:4): el amor es sufrido, es benigno; la Vulgata, en cambio, prefiere caridad: Caritas patiens est, benigna est caritas; ésa es también la elección de los sabios del rey James: Charity suffereth long, and is kind; no puede sorprendernos que los protestantes mexicanos tengan en su cabecera la versión de De Reina: Martin Luther también tradujo amor (Liebe), no caridad (Barmherzigkeit): Die Liebe ist langmütig und freundlich.

El amor, entonces, es sufrido y es benigno. Es, según la Academia en 1992, un sentimiento que mueve a desear que la “realidad amada” alcance lo que se juzga su bien, a procurar que ese deseo se cumpla y a gozar como bien propio el hecho de saberlo cumplido; las Autoridades (en 1726) ya habían trazado una definición semejante: Afecto del alma racional, por el qual busca con deseo el bien verdadero, o aprehendido, y apetece gozarle. No está lejos de la simple e inalcanzable bondad. Por eso Luis Antonio de Villena pudo decir que cuando amamos somos capaces de cualquier buena acción.

“El amor, que no tolera que no amemos”, escribió Dante. Y sabía de lo que hablaba: construyó un libro perfecto para poder soñar que no era imposible reencontrar a Beatriz en los cielos concéntricos, una Beatriz que alguna vez le negó el saludo, que alguna vez se mofó de él entre amigas y que se atrevería a abandonarlo en el Paraíso. Dante entendió la preeminencia del amor, que no consideraba sustancia sino accidente: en el círculo de los lujuriosos compadece a los amantes Paolo y Francesca, llevados a la muerte por el amor: amor condusse noi ad una morte.

Ningún ser humano está tan cerca de la muerte como un enamorado: cada separación, cada palabra desdeñosa son desesperación y vértigo. También si el amor es correspondido: el amado, ese dios falible, nos ha elegido a nosotros, increíblemente. Es demasiada la Fortuna: sabemos que no puede durar. Cada día vencemos a las posibilidades, a los presagios funestos –y el enamorado, que es un arrojado, un extremista, tienta al azar, vive de esa descarga nerviosa y pregunta siempre: ¿me amas? “Si algo me sucede –escribió Meleagro–, riega con vino mis cenizas, te lo ruego, y antes de sepultarlas talla en la urna esta inscripción: Regalo del Amor para la Muerte.” Romeo y Juliet deciden que la muerte es la única manera de perpetuar el amor, que nace en contra de todo; Shakespeare, en cuyas obras aparece la palabra love, verbo y sustantivo, 2684 veces, rogaba a su amado que tuviera un hijo: tal vez así podría vencer a la muerte horrible y seguir siendo “del mundo fresco adorno”: the world’s fresh ornament.

Ningún ser humano, es la verdad también, está tan cerca del nacimiento como el enamorado: el mundo, reverdecido por un instante que se eterniza, contiene todas las posibilidades. Las calles parecen recién pintadas: exigimos por eso la detención del Tiempo, a gritos queremos pedirle que deje de cantar su triste canción de despedida. Dante, otra vez, es el ejemplo: antes de conocer a Beatriz poco o nada se podía leer en el libro de su memoria; el día de mayo de 1274 en que la conoció pudo escribir en ese libro: incipit vita nova, aquí empieza una nueva vida.

Amar, dicen los endecasílabos de Piedra de sol, es combatir. Es cierto: los amantes luchan contra los parientes y las estrellas en Shakespeare y contra Dios en Dante. En la vida diaria luchan contra la traición, contra los celos, contra la güeva. El amor tiene todo en contra porque es antisocial. Los amantes olvidan cualquier compromiso: adiós a la familia y al trabajo, porque sólo vale este instante y este instante es una vindicación de la vida y un ansia de muerte y la vida verdadera y la muerte sin fin no tienen lugar en nuestro odioso mundo de eufemismos. Los amantes tienen que desnudarse y enlazarse para devolvernos “nuestra porción de tiempo y paraíso”. Es mejor ser amantes que marido y mujer porque el matrimonio, a veces, es uno de los enemigos que el amor tiene que vencer. Piedra de sol otra vez:

“déjame ser tu ****”, son palabras
de Eloísa, mas él cedió a las leyes,
la tomó por esposa y como premio
lo castraron después.

Hacer el amor: frase dichosa. Sobre esta cama, entre sus sábanas, en este sillón, en este auto, sobre esta mesa, no hay nada: espacio, aire. Hay que recostarse o inclinar el cuello o simplemente estirar la mano y hacer el amor. Para que en este espacio haya una cosa, para que la noche o la mañana o la tarde se cargue de signos y haya, al menos, algo que no es mucho: el amor.

Cosa alada y frágil, el amor siempre está a punto de morir o de emprender el vuelo. A punto siempre de ser antónimo de sí mismo: odio. Catulo escribió: “Odio y amo. Me preguntarán cómo es posible. No lo sé, pero así lo siento, y agonizo.” Y Villaurrutia: amar es una cólera secreta. Para Bono el amor es como una flor que lanza un alarido: love, like a screaming flower; y para Simon Bonney es un ascua que se extingue: love is like a dying ember.

En español, en portugués, en italiano, el amor es una casa: edificio de tiempo que quiere detenerse. De ahí que digamos enamorarse, que incluye la preposición latina in de lugar y de dirección. (Curiosamente no hemos creado una palabra que indique salirse de ese edificio: examorarse.) En francés y en inglés el amor es un abismo, un pozo: de ahí que no se diga ni enamourer ni to enamour, aunque los diccionarios conozcan esos verbos, sino tomber amoureux y to fall in love. Amar también puede ser caer, hundirse. (Dejar de amar es hundirse igualmente: nadie dice to climb out of love sino to fall out of love.)

Por eso, finalmente, ni el pasado ni el futuro: el tiempo del amor es éste. Hoy, ahora o mejor: ahorita. Este instante cuyo tiempo puede ser más breve que el tiempo que toma pronunciar la palabra: instante. Éste es el tiempo del amor: antes que se extinga, antes que se convierta en esperanza o en miedo, que son los dos perfiles del futuro; antes que se convierta en nostalgia o en reproche: tiempo pasado. Es cierto que asistimos siempre al fin del mundo: el instante amoroso, este instante, es nuestro monumento o nuestra única reconciliación posible con todos los mundos que hemos perdido.


Viena, diciembre 2002

nada

mentira completa mentira
esto que pensamos como realidad es una absoluta mentira
nos enseñaron a mentir como forma de no perdernos
y ahora eseñamos a nuestros hijos la mentira como único camino
la silmulación la farsa
creemos que así estarán bien
y sí estarán tan bien como nosotros mismos
matamos lo que amamos, lo demás no ha estado vivo nunca (Castellanos)
Y todo con la única finalidad de no sentirnos TAN perdidos, cuando en realidad no sabemos nada de rumbos ni espacios ni llegadas ni saludas ni entradas.

comienzan los chingazos

Estoy hasta la madre....
las becas, los apoyos, el dinero para la creación siempre se lo reparten quienes les hacen la barba a los que las reparten, quienes a su vez barbearon para tener ese puesto.
y entonces, ¿hay literatura en méxico?
no me vengan con que las novelitas ramplonas de unos nerds lame botas son la propuesta estética de inicios de milenio. Obvio no.
Una cosa es ser jurado, otra participar y una diferente ser creador otra es ser amigo del dueño.
Estoy hasta la madre de los comentarios alagüeños de los MASTERS hacia sus súbditos, perdón debí decir alumnos.
Grupos alrededor de escritores medianones que brincan de la cómoda postura de académicos a las filas de la creación porque son compadres del editor o se cogen al escritor de moda.
Y todo, ¿para qué?
para que sigan derribando árboles para publicar a un puñado de imbéciles cuyo máximo sueño es ser entrevistados en canal 22 o que el pelón idiota del noticiero matutino les diga que son lindos mientras les pica el rabo.
Los escritores de verdad en México, ¿dónde están?
No me digan que son los becarios de fonca o del centro mexicano de escritores de telmex, no me digan eso. Porque sí hay gente como Shaun Tan que a sus 32 o 33 años está revolucionando la forma de hacer libros, porque Alessandro Baricco comenzó a publicar a los 30 y algo... pero no importa la calidad ni la propuesta, si no perteneces al grupo nomás no abren tu proyecto, si no acudes a presentaicones y te haces insumisamente incondicional, si no toleras los desplanres absurdos de las cacas sangradas, quise decir vacas sagradas pero fui irónico, ¿vieron? Nomás jamás...
sé que es el pinche costo de ser famoso literariamente, pero y luego, digo es mejor ser famoso en televisa o azteca, tienes más lana, más fama y luego hasta te contratan más para dar charlas de super ración personal (hay que saber cobrar).
Y no me digan que sueñan con vivir de la escritura porque en este mundo no lo hacen ni los premios nóbel, porque el escritor vive de vender su imagen, de las fotos y las charlas, de las cofnerencias y las notas que vende, no de su creación.
de la creación de los escritores viven las editoriales y todo su aparato, que no es asunto simple.
Por eso aquì comienzo a joder, a joderme el camino literario... espero un día estar tan, pero tan desesperado y enfadado que no sólo despotrique a lo imbécil, sino que me den los cojones poner nombres y citar todo aquello que hace de las artes una mojiganga más en el desfile de la estupidez que es en lo que ha convertido occidente a la creación (con sus amables admirables y deliciosas excepciones).
¿Cómo ven? sueno combativo, què no?

piensa piensa piensa

...pero, por lo que he oído, me da la impresión de que has estado equivocado desde el principio. Oye, señor pájaro-que-da-cuerda, lo que tú acabas de decir no puede hacerlo nadie. Cosas como: "¡Vamos! A partir de ahgora construiremos un mundo nuevo", o "A partir de ahora me cambiaré a mí mismo".Mi opinión es la siguiente: Por más que quieras creer que has logrado crear un nuevo yo, por más que te hayas familizarizado con ese nuevo yo, bajo esta fachada permanece tu yo original y, a la mínima, asomará diciendo: "Hola". ¿Acaso no lo entiendes? Tú eres algo hecho en otra parte. (...)Señor pajaro-que-da-cuerda, tú eso no lo entiendes. ¿Por qué no podrás comprenderlo tú, que eres adulto? No entenderlo es un grave problema, sin duda. Seguro que ahora te están pasando factura diferentes cosas. Como, por ejemplo, el mundo al que quisiste renunciar; el yo al que quisiste cambiar. Murakami, Haruki. Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

Foto: naturaleza muerta enterrada en una botella de arena de las playas de villarica con celos de Chiara Bautista en la casa de Martín la mañana del lunes 12 de mayo, escuchando la casa azul.

y no es que sea bueno o malo, simplemente hay momentos donde no estoy más que dentro de mí. donde amigos y risas y alegrías no están tan cerca como d costumbre y entonces el uno y entonce darse cuenta que todo, todo todito todo ha sido tan solo una manera de seguir de detenerse en el camino absurdo hacia... en fin que no lo entiendo, pero ni falta que hace, cómo disfruto caminar, pero cuando el cuerpo me pide descanzo comienzan los problemas, porque uno quisiera descanzar sí pero bueno... ya hay una hamaca, ya hay un poco de calma durante los días y sonrío, sí sonrío sin detenerme... sigo leyendo a Murakami y es como salir de un sueño bestial, de una larga pesadilla. espere estúpidamente 4 años para leer ese libro, leerlo me hubiera hecho (creo) comprender tantas y tantas cosas... aquí estoy. aquí estaré. lo demás es parte de una emocionalidad desconcertada.

calma

no eres tú quien me espera en la estación siguiente de este largo viaje. ni tampoco soy yo quien beberá tus lágrimas de desesperación.
nos topamos en un crash afortunado de eventos extraños. Murakami me acompaña, lo leo desde la calma de mi hamaca roja, azul, amarilla y blanca. A todo el mundo dije que me largaría y a´si fue, me largué. No soy yo el que sigue aquí, varado en un cuarto cómodo y limpio, sintiendo la calidez de esta tierra donde mataron a los árboles amantes.
No me escondo, no huyo, pero cómo hacer para que los demás no lo hagan. Cada uno a sus juegos y atavismos, cada quien se arregle con sus propias carencias si gusta, o si no pues no.
Sigo, camino, este no es el día de la risa, ni del llanto, es la calma pastosa de la que huimos quienes creemos en el caos, en las rupturas, pero la única rutura que dura es la que se guarda en el corazón: el silencio.
No, no eres tú quien me espera, ni seré yo quien calle ante tantas omisiones y mentiras. Presos de nuestras propias rejas, miramos a través de nuestros vicios el mundo, creyendo que lo vivimos.

si yo encontrara un alma como la mía...

Juglares modernos

para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
Octavio Paz


En sus últimnos libros de ensayo, desenfadado y sabio, Ernesto Sábato afirmó la vuelta a una Edad Media. Regurgitamos la idea de occidente-Estados Unidos-América como el culmen de la humanidad. No en balde en El Fin de la Historia, Fukuyama afirma que a lo máximo que puede y debe llegar la humanidad es al estilo de vida de Estados Unidos en los 70 y 80. No nos permiten hacr nueva música, no hay oportunidad de nuevas ideas, no vemos más allá de lo que marcan televisión y modas...
Y los más jóvenes, su imaginación de cuatro o cinco esquemas, estructuras cerradas e inamovibles. Si nos atrevieramos a soñar e imaginar, mostraríamos con nuestras miradas que todo esto es una mentira y entonces todo el dinero acabaría y el rico dejaría de ser el dueño de nuestras voluntades...
Pero, ¿quién?
Quizá los que hacen soñar, quizá quienes hacen reir y llorar con sólo su voz, con sólo su canto. Esperemos que así sea, mientras tanto, de Colombia a Miami, pasando por Querétaro y Xalapa y Banderilla y Coatepec, desde Argentina, Brasil, Perú y pronto, pronto pronto hasta la mismísima Patagonia, con ganas de ser tan libres de soñar como mundos posibles hay en cada uno.
GRACIAS BUGA, y a cada uno de ustedes, de sus cuentos y sus sueños.

EN LA FOTO: Javier Echevarría (Perú, Ricardo Marturet (Argentina), Julia Barros (Brasil), Marco Antonio Molina (Venezuela), Angélica Askar (México), Nolimar Suárez (Venezuela), Martín Corona (México), Inés Bombara (Argentina), Almir Mota (Brasil), Soledad Alzate (Colombia).

Xalapa: ciudad de las flores

No sé bien a quién se le ocurrió, pero durante largo tiempo se le llamaba Ciudad de las Flores a mi ciudad. Sí, se producían flores, claro que no había hectareas y más hectareas dedicadas a ellos. Lo cierto es que verde, verde es todo lo que ves si te asomas un poco a cualquier parte.
Y una iniciativa en la nueva alcaldía dijo: "volvamos a ser la Ciudad de las Flores"... sonaba maravilloso, el problema es dónde diablos cultivarlas. A excepción de pequeños espacios en parques y jardines, el centro está tapizado por entero de concreto.
Así que entonces, decidieron soldar a postes de concreto y balcones estos lindos floreros, de manera que ahora no sólo se ve bonita, re bonita, ay qué bonita, la ciudad, con estos impostados y fríos maceteros, sino que se pueden re utilizar los centros de mesa de bodas, quinceaños y otros eventos.
Xalapa, ahora sí es ciudad de las flores, bueno, de los centros de mesa. Ahora el lío es cómo haces para que no se marchiten con facilidad, sin mencionar la inversión de sostener dichas flores.
Ay.. las grandes ideas.

tanto cariño

¿Dónde guardar tanto cariño?
Mejor no guardarlo
mejor dejarlo fluir en cada mirada palabra paso risa prisa espacio físico o imaginado.
y los rostros como flores de primavera rondando de un lado a otro, dipuestos a posarse como mariposas un momento, tomar lo que necesitan y partir sonriendo.
Y nada más que compartir tanto tanto cariño que por todos lados fluye.
Sea Banderilla o el colegio Siglo XXI, sea un poco o la vida entera, nada es más que cariño. Ni siquiera sobrevivencia o negocio, sólo puro simple y adecuado cariño.
Llamese Xalapa, Córdoba, Puebla, Orizaba, o como se llame lo que se llama si se llama, simple y llanamente se fluye y se ríe completo con los dientes que quedan en su sitio.
Y luego de tanto, el payaso vuelve a casa, se desmaquilla, espera en calma y ve cómo transita el mundo por su ventana... llora, sí; a veces no lo pasa bien, pero eso pasa sólo en su casa, no en el mundo, sino en su dentro mundp, donde sólo hay un espejo tuyo y mío.

mismisimus <=> medipsimus

La página del idioma español, regalo de Caterina Camastra, da como resultado el ver los juguetones asuntos de la mismidad...


mismo


Este adverbio proviene del latín ipse, con idéntico significado. El lector podrá preguntarse, con legítima curiosidad, dónde está la semejanza que permite tal derivación. Intentaremos explicarlo en las próximas líneas.
En la Edad Media, el ipse del latín clásico recibió la forma enfática ipsimus, posteriormente unida a la partícula met, que se empleó para reforzar el significado de los pronombres personales. En el lenguaje oral, adoptaba también la forma med. Así, egomet y tumet significaban, respectivamente, ‘yo mismo’, ‘tú mismo’. De esta manera se formó medipsimus, que en castellano dio lugar a meesmo y meísmo, hasta evolucionar a la forma actual, que ya aparece en el Cantar de Mio Cid. En regiones rurales de algunos países hispanohablantes, se mantiene hasta hoy la forma arcaica mesmo, que prevaleció también en el portugués moderno.

espera

los árboles saben esperar...

las personas no.
Yo, cuando sea grande, me volveré árbol, como Penélope en el balcón de la calle donde vivo, que me dijeron se parece a la Candelaria en Bogotá.

rejilla <=> tapa de tacón

la tapa del tacón de una zapatilla
cuéntame Alesandro una vez más la historia de aquella mujer hermosa que perdió el tacón camino de su amante.
Yo te contaré la de una chica de 19 años que caminaba hacia la papelería donde trabaja.
La tapa del tacón de una zapatilla en medio de la reja de una alcantarilla...
nuevamente los posibles, el dolor de la pertenencia, la incertidumbre de caminar con los ojos cerrados y esta gana de estar tan tan dentro, tan cerca que lastima.
La tapa del tacón de una zapatilla en medio de la reja de una alcantarilla, en el Centro de Puebla, en la esquina de la Reforma y la cinco.
Y entonces de tu mano saber que ese pequeño objeto, cautivo en medio de tantas rejillas, sólo él, en sólo esa rejilla, no otra, no otra tapa. Sólo caminábamos y de pronto la poesía de los poros quiso que se volcara en un objeto aparentemente sencill, discretamente cautivo, pero dolorosamente fuerte.
Ahora solo, escribo, espero, miro el recuerdo de tu mirada en la reja de mi alma.

El Tink

El Tink nos contaba de su viaje como artista della strada en Italia. Emocionado como un niño que descubre a cda paso todas las posibilidades de su caminar. Me cae bien el Tink, no tiene problema con nadie y nadie con él. Entrena donde le agarra la gana y se divierte y vive y bebe y la pasamos super siempre que nos encontramos, sea por hi5 (wee) o en mitad de algún trago o café en Puebla, en el centro, ahí a un lado del Carolino. El sábado coincidimos, él como yo y no pocos reafirma día a día su compromiso con la risa, territorio amable y nada despreciable para vivir eternamente.

juguetes de oriente

Se asustan y ponen el grito en el cielo las buenas conciencias cuando se dice pornografía, cuando alguien habla del juego de adultos.
Los niños juegan con juguetes, juegan a descubrir sus cuerpos; pero los viejos, los adultos, atrofiando sus cuerpos en oficinas, en autos, entre cigarrillos y cafés y coca cola y cualquier estimulante posible para posibilitar la posibilidad de seguir produciendo para... producir y vivir.
Entonces nos queda el juego a escondidas, el homo ludens vertido en el juego del sí mismo, en la búsqueda de su propio placer y el de... ¿la pareja?
La pareja como el espejo de cada vez que voy a confirmar que sigo siendo el mismo(a), cada que es posible, cada que la oportunidad aparece y ocurre... y entonces jugamos, jugamos con juguetes o con nuestros cuerpos, jugamos a ser malos, tiernos, concretos o irracionales, irascibles o cálidos, jugamos a ser fecundos en caricias calmas y ritmos de lubricidad.
Entre tanto, los aburridos hombres y mujeres grises ven en televisión lo que añoran vivir, aman como a sí mismos el placer mórbido del otro, del que son espectádores en programas de chismes, en periodismo rosa.
Al final, más pudredumbre detrás de una máscara de moralidad. No es que uno sea un exhibicionista, pero qué de malo tiene en seguir eternamente jugando, en tener en la cabeza el nido de esos pájaros que siempre viajan lejos y vuelven cargados de cuentos, historias, porque en su vuelo de libertad ese es el gran equipaje.
Hay ay ahí gente hermosa, adultos com uno, vínculando... viviendo... respirando... vitales y hermosos abrazados a la esperanza que entreven en causas perdidas. El fin justifica las causas, por pérdidas que sean.

gravedad..

con la gravedad de la vida y de la tierra vamos todos al suelo, a la tierra.
Nada es en realidad más que un leve vuelo y un volver a las cenizas, porque el ave fénix es un sueño, un posible necesario apra sonreia.... es... ay, el tiempo que no corre cuando corremos a ningún lado.
yo sé de la gravedad, un poco, cuando juego.

vero..?

Silent

"Se murió el Silent", me dijeron en el apretado y abigarrado ambiente del submarino la noche del sábado, antes me avisaron que habría que tener cuidado al hacer malabares porque un chico había muerto...



Y luego...

Malabarista muere al caer al río Pextla en Xico

Al subir al muro del puente del río Pextla, fue golpeado por una de las clavas y cayó desde lo alto a un terreno baldío y rodó a las márgenes del río.


5-Abril-08


Grupos de rescate de Coatepec y Xico así como del agrupamiento marítimo de la SSP rescataron ayer por la mañana el cadáver de joven malabarista que se ahogó luego de caer al río Pextla del segundo municipio, cuando realizaba ejercicios con unas clavas.

La tragedia ocurrió el jueves por la noche aproximadamente a las 19:30 horas, cuando el ahora occiso de nombre Edgar Ramos Flores, de 23 años de edad, con domicilio en La Cabaña camino a Tonalazo municipio de Xico, caminaba hacia su hogar acompañado de su novia Raquel Libertad Guerra, de 21 años, con domicilio en la calle Progreso No. 3 casi esquina con Sexta de Juárez de la colonia Belisario Domínguez, de oficio artesana, realizando ambos maniobras de malabarismo.

A decir de la jovencita, su novio subió al muro del puente del río Pextla, pero accidentalmente una de las clavas le pegó en la cabeza y al tratar de atraparla perdió el equilibrio, cayó desde lo alto a un terreno baldío y rodó a las márgenes del río en mención siendo arrastrado por la fuerte corriente río abajo ante la mirada incrédula de su novia que nada pudo hacer por rescatarlo.

La pareja del infortunado joven se dirigió hasta su domicilio para informarle a su familia sobre esta lamentable tragedia y ésta a su vez dio parte a las autoridades de Xico y Coatepec, quienes se trasladaron hasta ese lugar para dar fe de los hechos, al igual que el agente del MP de Xico, quien dio inicio a la investigación ministerial 46/008.

Cabe señalar que grupos de auxilio, entre éstos Protección Civil municipal de Xico y Cruz Roja de Coatepec, recorrieron el río Pextla en busca del cuerpo y fue en las primeras horas del viernes cuando fue localizado y rescatado.

Personal del MP dio fe de los hechos y ordenó el traslado del cadáver al anfiteatro municipal.

Xalapa, Javier Salgado Peralta

momingo de Actopan en familia

mi cielo

Estés mi cielo
no aspiro a más

me rodean los cerros y a veces el frío
y a veces el calor.
Y algunos días extraño tanto la tibieza de la neblina
y otros no.
Memiro en calma.
Respiro nuevamente.
Y entonces...
entonces simplemente dejo que los milagros ocurran o, de vez en vez, pasen a mi lado como esos conocidos que evaden las miradas cuando los topo por las calles de la ciudad donde habita mi cielo.

en cajas

enfocarte está muy chido... por lo menos la selección de poesía semanal se ha vuelto mi oráculo. Es decir, dejé atrás el tarot, la baraja española y la apertura intempestiva de reses... prefiero esperar estas palabritas tan, pero tan taran tan.
Sí, suenan rico, suenan como campanitas... y como todo lo bueno de la vida: ahí les van...



Cajas
Ángel Guinda



Lo diría una indígena y tendría razón.
"Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja."
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.










*Ángel Guinda nació en Zaragoza, (Aragón, España) el 26 de agosto de 1948. Reside en Madrid. Su obra como escritor abarca géneros muy variados, desde artículos en periódicos y revistas, hasta el ensayo y la traducción, pero sobre todo es conocido como poeta. Autor de la poética Arquitextura y de los manifiestos Poesía y Subversión, Poesía útil. Fundó la Colección Puyal de libros de poesía en 1977, y en 1988 la revista Malvís. Ha publicado más de una veintena de libros y es coautor de la letra del Himno de Aragón. Algunos de sus libros son: Vida ávida. Zaragoza, Olifante Ediciones de Poesía, 1981, El almendro amargo. Buenos Aires, El rayo que no cesa, 1989, Lo terrible (Expedición a las tinieblas). La Habana, Asociación de Escritores de Cuba, 1990, Claustro (Poesía 1970-1990). Zaragoza, Olifante Ediciones de Poesía, 1991, Después de todo. Madrid, Libertarias, 1994, Conocimiento del medio. Zaragoza, Olifante Ediciones de Poesía, 1996, Poemas perimentales. Angera (Varese, Italia), La Torre degli Arabeschi, 2005.

hola

aquí estoy.
mentiría si digo esperando...
Camino, sigo... ¿adelante, atrás?
Esas mentiras no son las mías.
Me he inventado otras mentiras, sólo que no he podido ponerles palabras. Sonmentiras hechas de cariños, de arrumacos... en verdad, si tú conmigo las crees segurito que otros dirán: "vaya verdad la de éstos". Y si no... pues por lo menos pasré los días un poco menos aburrido que de costumbre.

todavía quedan restos de humedad...

tus besos eran... di, ¡di! ¿Qué eran?

Yo no vi.
Nada pude asir en todo aquello.
Tengo tengo tengo
No
No tengo nada.
Tengo el fantasma de tus pasos
de tus piernas
de la mancha de tu brazo entre mis yemas.
Tengo tu fantasma,
la otra mancha, la de un incierto beso en aquella madrugada.
Comenzamos con el sol
terminamos sin pensar
en la noche de un correr
y latiendo entonces
escucho cómo vibras en mis bolsillos
escucho el tono de tu foto
escucho las caricias locas que dejaste en mi espalda
prendo la vela de una larga espera
y abro la puerta a nuevos labios
a otras mareas
que trae el frente frío número 38.
Yo te tuve, no te mantuve...
qué date?
y te di.
Hoy no te tengo
ni mantengo
ni te doy,
no a ti...
Me doy, a quien toque mis puertas.
TOC TOC
Lo siento, ya vengo...

fantasmas

La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.
JUAN JOSÉ ARREOLA

de viaje..

Estaba en la fila y me dijeron:
"su turno".
Fue entonces cuando me puse el casco. Jamás antes había visitado ese mundo.
Llegué a la caja y descubrí lo hermoso de Saturno.

hoja santa...

cuando los hijos crecen...

Aquí Chori está diciendo Ya, no jodas... eso pasa con los hijos cuando crecen...

Si lo haces bien, te lo echarán en cara cuando adolescentes y si lo haces mal, también.

domingo, nuevas mañanas

frentes fríos

El frente frío número 33 llegó de madrugada.
Abrazaba un sueño, el de volver a mirar orayá...
Y no.
Falsos sueños de comer viajecitos en papeles más pequeños que boletos del metro.
Soñé con Alas de Alacrán, soñé de nuevo con quien decía que Dios no se las da y del Lado oscuro emergió
así
como si nada
la libertad de la risa
la malévola y estertorea posibilidad de mirar
y apachurrar tus cachetitos.

Espero que entre pronto el frente frío número 34
y tú y ella, preguntan, "me preguntas si como yo son las demás.
Ni lo sé, ni lo quiero pensar".

Ojalá entre pronto el frente
que congele ese posible que coquetea en tu maldito sueño...
te pregunto si como yo son los demás:
respondes como una caracola loca al despertar.

Martín

Origen: Latino
Significado: Guerrero
Festividad: 13/4 3 de Noviembre y 11 de Noviembre
Personalidad: Por una causa noble es capaz de luchar e incluso sacrificarse.
Emocionalmente, su rapidez y precipitación le pueden tornar más distante de lo que en realidad es.
Su vida sentimental puede provocarle cambios drásticos en su economía.
Improvisación y cambios de humor hacen que se muestre ecléctico con sus amistades y éstas, en más de una ocasión, no sepan como actuar a la viceversa.

Chori me enseña día a día muchas, demasiadas cosas. no necesita más que comida, un sitio para deshacerse de sus no pocos excesos alimenticios, agua y un poco de charla. habla clarísimo. chori es un gran hermano, se crece, se crece juntos. cuando sea grande quiero ser como él.

catrina

Catrina es la gata que vive en la casa junto a la casa de José. José vive con su espocsa y sus dos hijos pequeños, pero tuvo otra vida, otra hija, hace tanto tiempo que sólo queda de aquella vida una larga crónica que él me fue relatando rumbo al río, desde el pueblo hasta el río, bajo las alas azules de sus cigarrillos y con incursiones en el gabacho, en distrito federal y dinero y poder y ahora José vive feliz echando palante el proyecto de que su comunidad tenga universidad, de que sus hijos sean felices ahí, con ñel y su mujer. Catrina no es su gata. Ella sólo va a comer a su casa, como mucho que hemos visitado El Espinal... el corazón de José es tan grande como sus historias. COn un abrazo y un saludo José, nos vemos en El Tajín.

Cursi

Tengo (en la garganta)
atorado:
un huesito de aceituna.

(y digo en la garganta,
no digo en el corazón,
en el alma o en el apéndice.
Dije bien, en la garganta).

Ando en la calle sin oir,
conectado a los ritmos que elijo a diario
y de pronto:

TUYO:
un amigo, una conocida, alguien del trabajo, un chico que toca en la calle, una mujer cantando en la plaza, un chico con botas, el maullido del gato en la madrugada, la chalina morada, los adornos arabezcos, el sol que baña el asfalto, un estornudo, el aliento fétido de un auto, una frase suelta, una mujer de la mano de su hija, el pachuli...

Entonces ahí,
aquí
como el corazón de la manzana de Adán:
el huesito de la aceituna negra que compartimos
(tanto tiempo trunco)
rellena de besos.

Feria Internacional de la Lectura 2008

Yo quiero decirles, contarles que como un oasis para quienes gustamos decir y para quienes nos dan el chance de escuchar, por segunda ocasión la FILEC ocurrió.
En las instalaciones del Inaoe en Tonanzintla, pese a 14s de febrero los patios llenos, la gente ávida de escuchar historias, de tener libros, un espacio delicioso para compartir y compartirse.
Alma Carrasco y gente hermosa como Verónica Macías Andere, Raúl Mujica García y Daniel Ramos García, hacen posible este evento. Consejo Puebla de Lectura e Instituto Nacional de Astrofísica, óptica y electrónica se unen para que esta magia ocurra. Este año Bandula, Patita de Perro, La Bulla, con los cuenteros como Gerardo Méndez, Sergio Villar y un servidor... caray, cosa linda esta feria, cosa linda en verdad.
Y los chicos de servicio social de la universidades y los voluntarios de las preparatorias y este año las botargas de la naguala y las presentaciones y los libros y toda la gente linda que de Puebla se mueve a Tonanzintla para ver, escuchar, leer... amorcito puro, puro amorcito latente, latiendo, amable y delicioso.
Gracias a todos y en especial a los organizadores porque, digo, lo mismo podrían estar en empresas que envenan tierras o ríos, pero qué rico que dejen aquello y hagan esto. Invaluable.