en casa...

Imagen de Gregory Crewdson.
Muerta de amor por el esquema, cerrada a la misma estructura, no hay posibilidad de cambio, no hay posibilidad, ni mutación, ni nada... Entonces te quedas en casa, entonces re tomas el juego simple, entonces hacemos caso sólo de lo mismo.
¿Por qué? Es más fácil huir de sí mismo que de la casa, de la cama, de la pastosa y destructiva calma del lomismo.
Río. Canto. Agradezco. Ahora espero que el agua lleve lejos el cadáver. Este trovador seguirá su camino por otros reinos, por otros dragones, por otros labios, por otras pieles, seguro por dermis que no necesiten tinta para dejar huella, por miradas que vayan más allá de los ojos, por corazones que no piensen con el buen juicio histórico sino con la congruencia del alma.
¿Difícil?
¿Imposible?
Si no existen las utopías la vida no tiene sentido... para algunas personas.

Rarezas

Felinda me marcó, con la mancha he pasado varias semanas re pensando en cosas raras... de esas que se pueden mencionar públicamente.
Van algunas, medio exquisitas, pero al fin rarezas.
* De pronto puedo ver cosas como esas que llaman fantasmas. Cuando murió la bisabuela pasó a despedirse, no supe que era ella, pero claramente la sentí y estuvo junto mío. Dice la Muma que la otra bisabuela fue bruja y murió rica de eso... dice... Me lo contó un día en que vi cómo una mancha en el suelo se le subía, ella tembló y entonces le dije que no se preocupara, que la vi entrar.
* Tengo una relación extraña con las cosas que hay que sacar del cuerpo: uñas, cerilla, pelo, puedo guardar mis uñas cortadas o el pelo por años. El extremo no lo mencionaré (ups¡).
* Es raro: los escritores me toman a payaso, los payasos por un pedante escritor. No quepo en ningún sitio, eso me dolió hasta llegar a la escuela para chavos con discapacidad intelectual. Ahí hallé sitio, piso. Uno es su propio espacio.
* Me fascina la adrenalina de los chavos, me gusya mucho trabajar con niños, su honestidad y su amoralidad para ser y hacer. Mucha gente dice que soy un chamaco, un pibe, un morrito, un culigado, un pendejito y sí, tienen razón (mi trabajo me ha costado). Soy de los que se van a jugar con los hijos de los amigos en lugar de estar con los amigos...
* Durante muchos años la lectura de literatura fue mi única ventana a la realidad, luego me decidí a dejarlo atràs y el deconcierto fue un tanto atroz. Ahí vamos...
* No puedo pasar un mes sin viajar, me he vuelto eso: llevo dos años sin casa, viviendo con una maleta, dejando cosas por aqui y por allá. Era necesario para mí aprender a vivir sin nada y ahora comienza el camino de complicarse un poco la existencia.

Dumbo come pingüinos

En el Palacio de Gobierno de... Caramba olvidé el nomrbe de la pequeña ciudad cercana a Nopgales, a Córdoba a Fortín... (¿me puede alguien ayudar a recordarlo?) vi cómo el señor Penguin faltaba al respeto al pobre de Dumbo.
Aún no entiendo porque a Dumbo, luego de quedarse sin madre y vivir la peor de las tragedias de Disney (no sé si es peor que Bambi o el Rey León, se le pone la basura en la boca, dudo mucho que un niño con un IQ por arriba de los seguidores de Tatiana (¡eso es fuerte! Nunca había reparado en que hablar del IQ de un niño puede ser TAN agresivo) le ponga BA SU RA en la boca a su personaje favorito... en fin!
El señor Penguin quiso ver de cerca la realidad y no le fue muy grata, como es no es grata casi ninguna.
Es por ello que a nombre del Club de Marionetas, Títeres y Anexas admiradores de 31 Minutos se extiende el principio de un CAMBIO EN EL EJE DEL MUNDO... ante este nuevo Giro Copernicano, seguiremos informando.

AMOR CONDUSSE NOI AD UNA MORTE

Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

En la pila de agua bendita puse un pedazo de mi alma, el restante de la que tienes tù, entre tus tiempos estructurados y amables, entre el par de miradas, entre la mama que vuela y asesta el golpe con una palabra, entre esa fuerza para dejar a un lado esto, que soy, que somos ya, que no fuimos, porque no, no voy a ser yo...
Es una pena que los pecadores tengamos que morir, es una pena que todos mueran, es una pena que la resurrección de los muertos no sea más que palabrería... es una pena que me halla vuelto un iconoclasta, es una pena tener tantas lágrimas y saber tan lejano e imposible tu hombro, tu pelo, tu aroma, tu vientre...

no puedo...

este silencio cala, no puedo, no puedo más... pero no me verás gritar tu nombre, pero no me tendrás a tus pies, pero no podré resistirme y entonces... Odio cuando sé que lo mejor es aquello que más dolería, más trabajo costaría y, por ende, se ve prácticamente, imposible.

Más Laberintos...

Adicto a los laberintos
Entré en el juego de tus ojos
y ciego de luces oscuras
camino hacia donde mi tacto exige.
Desconcertado en medio del laberinto,
porque tu olor me exigió
dejar que los piés se deslizaran
y permitirme ser tacto.
En su interior el laberinto
desprende voces que son tú,
embriagadores sonidos de tu pecho
de tu alma
de los que caigo y caigo
sin querer.
Ahora tus labios
se vuelven laberintos de posibles:
no hay red, ni hilo, ni ariatnas detrás.
Más tarde –espero– que temprano
seré devorado por las fauces del deseo
(pese a este constante paso de esperansia).

monstruos

La ciudad donde vivo es un laberinto de historias, siempre se tocan, son parte de lo mismo y al centro me espera, cual espejo cruento: un reflejo mío al que deberé enfrentar.