YO = OTRO

¿Cuál es la vida correcta? Un eterno secreto (para mí).
Anoche traté de imaginar largo tiempo, con gran esfuerzo, mi no-existencia. La nada subjetiva. Percicbía, por así decirslo, cómo me escabillía de mi cuerpo, pero allí concluía la aventura. Cuando dejo el envoltorio, desaparecer también el contenido; todo acaba. Estoy atado a mi cuerpo de por vida; este lugar común resulta a veces casi inconcebible. Sería un error suponer que mi vida es mía. Pero un error todavía más grave sería abandonarla, estropearla, echarla a perder. Esta vida me ha sido confiada. No pregunto por quién, puesto que conozco la respues y sé, por tanto, que la pregunta está mal planteada; sólo puedo fiarme de mi propia e indiscutible percepción de la responsabilidad (en cuanto única experiencia perceptible). Mantengo una relación de reciprocidad con mi vida. ¿El nombre de esta relación? Servidumbre. Hasta aquí todo bien. Pero, ¿qué partícula de esta vida fragmentada se refiere a sí misma con la palabra "yo"? Imre Kertész

A veces el libro está en la bodega de la librería. Pasan meses sin que se toque, ni siquiera para ponerle una etiqueta o meterlo a una caja. Entre tantos ejemplares no es raro ni difícil que pase esto.
Respiras un poco y lo ves, ahí tirado, como si no tuviera sentido alguno. O como si te esperara para cobrar sentido.
Bastan dos páginas.
Sonríes y descubres –como siempre– que tenía la respuesta más simple al luto de existir (hoy).