vivir ardiendo

Vivere ardendo e non sentire il male...

angelitos

Hace días que se presentó la vecinita. Tiene 7 años. Le encantaron mis títeres y casi diariamente me regala un detalle, se lleva al Chovis a jugar y me pide alguno de los muñecos cuando tiene visitas de sus amigos.

Ella es un angelito. De pronto la candela está en su punto, de pronto estoy gritando que soy un loco y que amo a las estrellas y los atardeceres y los arcoiris que se forman en las fuentes (como el sapo Roberto de Triunfo), cuando llega el y me toca la puerta. Descubro que la flor seca está a punto de incendiarse y no ocurre gracias a que ese monstrito me ha llevado un regalo nuevo: una títere globo.

A mis preguntas responde que porque no tengo a ninguna chica entre mis títeres (cosa muy cierta), luego que piensa en mí y que le gusta mucho ser mi amiga. Curioso ni ella ni yo sabemos nuestros nombres: toca a la puerta, le bajo volumen a la música y la dejo jugando en la sala mientras sigo en el estudio-taller trabajando lo mío, de pronto sale y vuelve a entrar, le ha traído una manzana o una verdura al chovito dragón.

Le llama su padre, me da las gracias y yo amable sonrío. Soy yo quien debería dar las gracias, estas cosas no le pasan a cualquiera y ¿quién carajo soy yo para que me ocurran?

El fin de semana vuelta a los buses, a las funciones en ciudades y gente diferente, a reirnos y a sacar energía de la propia risa, de la alegría de compartir todo esto. Se acerca abril, viene ya la confirmación de que uno siempre vuelve a los viejos sitios donde amó la vida.

Hace tiempo, un amigo del desierto me lo dijo: a donde vayas siempre habrá alguien que te eche una mano, eres de esa clase de personas. No sé qué vio ni cómo, pero tuvo razón el querido Pepe, cuando van a ocurrir las cosas más desconcertantes "algo" o "alguien" irrumpe y listo, se sale librado de esa situación, todo se queda en connato.

Más allá de alguienes y de algonos, creo que de algún modo sirve tanta risa, tanta vibra y tanto reir de nada y caminar cantando.. total vida hay una y es esta.

Respirar, no hacer caso de los hombres grises, caminar lento tras de Casiopea hasta el lugar del tiempo. Disfrutar cada instante, no acelarar ni ansiar que todo llega, como llega ya bien pronto Luna sin Sangre, como llegan las alas que me llevarán en un largo recorrido en tren, como llega el pasing y el robo con clavas, como llega la risa de los amigos, el enredo amable, la vitalidad de este camino.

Ruta de Marín

Imposible abstraerse, cuando esto lo único que demuestra es que se tomaron buenas desiciones en el pasado inmediato... fuchi la política y guácala los medios (¿de onde salió la mentaa grabación?)
Escucha AQUÍ el Vampiro negro de Lus Pescetti

Magia

Naturaleza muerta con estrellas.

La luz debe permanecer encendida siempre frente a tus ojos. No importa cuán fría la sientas, deja que fluya y se interne en tu ser. Azul, azul como la luz de una estación de tren abandonada, como la promesa de eternidad con que falsea el cielo. la luz azul del camión que a 90 kilómetros por hora te lleva a ninguna parte.

Ahora respira, descubre la finitud. No hay mucho tiempo en realidad. La belleza de una flor se acaba en unas horas, el aceite de una lámpara no es eterno. Entones mírate al espejo del fuego y quema, quema todo, que bonzo se apodere en rojo de todo.

Entonces observa la estrella en la que te has convertido.

silencio

Puede moverse el entorno.
La gente tiene que ir a tantos sitios, la gente se mueve de un lado a otro y, en medio, una mirada en silencio.
Algo se detiene, el movimiento existe a partir de la calma. Y así todo se mueve y algo no, entonces hay vida.

Malabacrixto

Gravitan de pronto en el aire. Saben de ciclos y que lo que hoy está arriba, pronto caerá a tus manos, simplemente por ley, ley de gravedad.
Mas no la gravedad con que se pude tomar la vida que fluye, sino la otra gravedad, la que no para, el no detenerse para nada, el sentirse ir y venir.
Costó bastante trabajo enseñarle a este muchacho, pero aprendió. Si un cucaracho puede aspirar a volar, porque no un aburrido cristo de piedra puede aprender malabares.
Cierto es que pasar entrenando horas te lleva a darte cuenta de la carga tan simple que es llevar la vida, la tiras arriba, la sueltas, cae y viene la siguiente y no te detienes . ¿Parece fácil? Lo es en realidad.

Uno se da cuenta, como el hombre llamado Marut, como el mismo Santo, quienes comenzaron a vivir casi a los 40 años, quienes sobre sus ruinas se hicieron a sí mismos.

Malabarear te enseña a vivir de otra forma, te mueve la cabeza. Platicabando con Bobarino Gravittini me decía que lo interesante de su profesión es justamente el estilo de vida... je.

Hay secretos tan profundos que están a flor de piel.

Enseñarle malabares al cristo fue esencialmente simple, nada complicado, horas de jugar frente suyo, de tratar de tocar su no humanidad, su ser piedra y ZAZ, de pronto una de sus manos ya pidió un haki, ya otra lo cacha y así... alguien se ha ido, alguien ha llegado, alguien toca, alguien se despide, alguien ríe, alguien llora, alguien compra, alguien regala, alguien ofrece, alguien necesita.. siempre hay alguien, siempre el siguiente movimiento.

Escucha aquí Palomo
de Kevin Johansen

Quiero, pero no quiero

Quiero, pero no quiero

y es tanto el placer que espero
que muerdo, porque no puedo.

Estabamos todos los chavos en la fiesta, re contentos. Primero comimos tostadas, quebramos una piñata de chiken little, pero como nadie la podía romper, la festejada se le aventó a palazos. Reímos mucho, sobre todo cuando algunos golepaban sin ton ni son con el palo, luego cuando comenzaron a caer los dulces por todos lados y las chavas y los chavos ahí: tiradotes tratando de agarrar más. Yo agarré un Bubulubu, pero me lo quitó una chava de pelo largo y se lo llevó, me quedé nomás con la pura envoltura.
Luego el pastel, mañanitas desgañitadas a la una de la mañana, risas enormes y hasta tonos de mariachi... y por supuesto
L A M O R D I D A

Algunos se dicen mimos, otros payasos, clowns, malabaristas, al final todos, como dice el TING, nos quedamos en el mundo de nunca jamás. Simplemente descubrimos que esta realidad es demasiado aberrante, ademàs te deja el chance de hacer la tuya propia, de no clavarte en enfermedades inventadas, de no tragarte el cuento completo de la responsabilidad y la estabilidad, de esas asquerosas cosas que si bien necesarias no indispensables.

Luego vino el baile. Cumbias, norteñas, los 70 y los 80, coreografìas, serpientes, conga y algunas botellas se acabaron y la risa enorme, grande, nos decubrió con la madruada encima, ya sin frío pese al invierno.

No, nadie dice no cuando se gusta de compartir, de comer dulces picosos para amainar el sabor empalagoso de la chela, de comer pastel de chocolate sin cáscara y con cáscara, de no tener el menor lío para bailar y hacer el ridículo de expresar que nos gusta reirnos y compartir esa risa. Entonces vengan más cumpleaños, vengan más fiestas infantiles para gente pasada de los 20, venga no renunciar a Nunca jamás, venga todo aquello mientras jugamos no a que la pasamos bien, sino que jugamos a que el mundo nos satisface, jugamos al estandar, jugamos a trabajar, con el secreto personal de que en realidad sabemos que eso no tiene importancia, lo importante está más allá de la vida, más allá del amor...

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La vía del cleto

Cleto es lechero.
La cleta de Cleto es re vieja, tanto que niguna vieja se le acerca.
Cleto tiene una cleta vieja, no tiene vieja, vive en La Antigua y viaja diario veinte minutos para entregar la leche.
Cleto y su cleta hoy pasaron el puente andando, en dos ruedas y dos piés y dos recipientes con la leche.
A veces Cleto no puede ni con la cleta cuando regresa, lo detienen al grito de "Cleto puto, chinga tu madre y chíngale a las chelas".
Y pese a que no puede con su cleta, llega Cleto, pasa por el puente y al día siguiente, cada vez menos horas de sueño, ordeña a sus cinco vacas y vuelve Cleto con su cleta a su viaje, sin vieja, en La Antigua.

La casa de Cortés

En medio de un pueblo pequeño, donde el torito, el aguacate y las cocadas se ofrecen en boca de la gente, sin dejar a un lado las playeras rojas que te gritan al preguntar si quieres un guía, ahí mero está el caso abandonado de la casa de Hernán Cortés. Sí, ese señor por quien sabemos que "lo Cortés no quita lo Cuahutémoc" o esa deformación bárbara y vulgar: "lo cortés no quita lo caliente".
Un sitio histórico, donde los cañones, las cadenas, la taona y demás enseres coexisten con los tendederos, los lavaderos, la vegetación que ya le ganó a los muros. Un sitio donde el "valor histórico" es muestra de nuestro imaginario mexicano, costeño, jarocho... sobre las piedras vienen otras, sobre la contrucción y sus ruinas se construye lo siguiente. No hay conservación de edificios, porque no se deifica al pasado, el momento de cobrar es momento de gastar e ir de parranda, el ayer fue eso y el futuro un decir.
Me fascina que pueda ser más interesante un aviso de cocadas horneadas que el letrero insulso de la casa de ese don, que de casualidad logró salirse con un capricho que ni siquiera sabía que tenía.
De igual modo, hace cientos de años llegó el Son, negros, indígenas y españoles le dieron su sentido, y cada determinado tiempo, las mismas rimas van convirtiéndose en algo nuevo, usando las ruinas de lo anterior, el estribillo, cambiando las coplas básicas.

Este mi país, este mi imaginario, recuerdo al Schwob, ese cayadito genecillo: "Para crear el arte nuevo hay que destruir el arte, para así construir sobre sus ruinas".

tren

Estaba frente a la oficina de Aerocalifornia, el sol me pegaba fuertísimo a las 5 de la tarde. Mis ojos cansados y la garganta también. Miré hacia adentro y una decena de personas esperaba turno. Me pesaba demasiado el equipaje y, al ver los colores de la línea aérea, volvieron de golpe los hastíos, la desesperación por volver, los gritos y las cintas canela en la boca "por precaución".
Volvió de pronto el grito, los miedo fomentados, el terror a reconocer la verdad, a mirar con estos ojos y no con los otros el entorno, la tierra, el sol.
Pensar en el desierto me dejó vibrando, me trajo a cuenta el dolor, el desgarramiento, el juego de una pasión violenta y absurda. Y de pronto la risa, la gran sonrisa, al notar que todo ese desierto no correspondía en realidad a la ciudad de play móvil de abajo del avión, sino a un adentro compartido, a un invento que suplió al amor.
En cambio, ahora, con la calma y la tranquilidad de un explorador del Ártico me acerco a la frescura del desierto sólo, que no solo, para confirmar.
Y bueno, se viajará por el desierto, esta vez no será mi desierto, sino el real, el de verdad.

Chayotes del amor...

e., la petitE, e y siempre e.
Lo que comenzó como la primera confirmación de que los sueños ocurren es hoy la confirmación de que nada se pierde, todo se transforma...
Nada me da más placer que dar gracias, que sonreir abierto al recordar los humos y cafés y los silencios y la vida que sigue latiendo en ritmos y lugares diferentes.
ALGO importante la petite. Tanto que no fueron pocas las noches que soñé con Soneros entrando a una casa de donde salía ella con un tipo rubio... y todo, masmenos se cumplió. Todo, menos su partida.
Lo cierto es que siempre queda MARUATA, siempre queda ese juego de esperanza... siempre los imaginarios y estas líneas que van y vienen deliciosas, una y otra vez, cada vez más honestas y traslúcidas, cada día más cargadas de una nostalgia clara.
¿Por qué hoy la Petite? Porque sé bien que hay cosas que no se repiten, como los milagros que no ocurren dos veces.
Sin embargo, cada milagro su santo, cada día su realidad y sí, el norte me llama, el desierto que dejé incluso ahora me arde, me llena de alegrías y compañías y sueños y viajes cual ave errante (aberrante), buscando alivio a mi dolor.... jejejejejeje.
Pero ya no hay dolor.
Hace meses alguien que no recuerdo, me preguntaba cómo, què, por qué, con qué soñaba. Describí: risas, gusto por el trabajo con niños, alegría, no complicación, trabajo y no pretensión y de pronto ZAZ.
Llegan cosas, como el zorro y el Principito... de lejos, se acerca y bueno, bueno, bueno. Este corazón de chayote comienza a estar rasurado.