esta es mi mano

esta es la playa Valdés o El Doradillo.
estas son mis palabras que hoy no tienen sentido.
este soy yo, recogiendo piedritas para llevarlas a su sitio.
Hace muchos años la piedra única se quebró
y hoy pide a gritos que cada uno de sus pedazos vuelvan a su sitio, que no es más la piedra única.
Sólo escucho y llevo y traigo, de Patagonía a Mesoamérica y río y cuento y canto...

Luna sin sangre

El epígrafe que no contiene la edición:
"Había uno, un inglés, que no tenía nada que hacer allí; estaba allí por el dinero, por supuesto, como todos ellos. Pero para nosotros era Davy Crockett, porque en aquella época todos nos habíamos olvidado de lo que significaba el dinero, lo que podía hacerse con él. En tiempos, debió ser un caballero, o estar relacionado con caballeros, antes de cambiarse el nombre, y poseía un vocabulario de siete palabras, aunque debo admitir que se las arreglaba muy bien con ellas. Las cuatro primeras eran: "Yo tomaré ron, gracias", y luego, cuando se bebía el ron empleaba las otras tres, a través del champán y dirigidas a algún pecho con volantes o cualquier vestido escotado: Luna sin sangre. Luna sin sangre, Bayard." William Faulkner, El árbol de los deseos. Club Joven Brugera, tomo 12.



autor Corona Alarcón, Martín
título Luna sin sangre
lugar de edición Xalapa, Ver.
año 2006
páginas 100
género Cuento
público General
isbn 970- 687-048-2

odita al viejo canon literario

Mis amigos los viejos desde hace mucho están marcados por el hastío.
Muertos algunos con el hígado hecho mierda
y otros usan la evasión como tabla:
surfean sobre la impuesta realidad.
(Recuerdo sus manifiestos sobre la literatura norteamericana e inglesa como canon, sin darse cuenta que esa misma estructura los anulaba, validar al poderoso desde el suelo es cadena perpetua de servidumbre)
He usado sus tablas:
Alcohol y drogas
Televisión y cine
Internet y libros
Estabilidad y amor
pero a mí no me funcionan,
no puedo pagar el coste del aturdimiento perpetuo.
Tengo ahora la edad en que mis amigos viejos echaban lumbre por la boca y tenían mirada de rayos (o por lo menos eso veía yo en ellos).
Y quizá muchos críos vean fuego en mi lengua y culpen a mis miradas de aquello que se destruyó fácilmente.
Hoy siento en mi pecho el camino hacia el abismo.
No sé cuándo subiré a la tabla para comenzar el suf absurdo de la nada.
(Cuando la tenga enfrente seguiré flotando y braceando entre el oleaje)

Etimología de Navidad

Cuando compramos los regalos de Navidad, decoramos el árbol o nos reunimos con la familia alrededor de la cena navideña, raramente nos detenemos a pensar cómo se fueron formando esas tradiciones milenarias, algunas de ellas mucho más antiguas que el propio cristianismo.
PERO NADA TONTOS LOS CRISTIANOS Y LOS CATÓLICOS Y LOS CAPITALISTAS ACARREANDO AGUA PA SU MOLINO.

La conmemoración del nacimiento de Jesús, la fiesta más universal de Occidente, se celebró por primera vez el 25 de diciembre de 336 en Roma, pero hasta el siglo V, la Iglesia de Oriente siguió conmemorando el nacimiento y el bautismo del niño Dios de los cristianos el 6 de enero. El nombre de la fiesta Navidad, proviene del latín nativitas, nativitatis ‘nacimiento’, ‘generación’.
SE TARDARON TRES SIGLOS EN INVERTARSE APENAS UN DETALLITO DE TODO EL CHISME QUE DOMINÓ AL MUNDO DOS MIL AÑOS.

En siglos posteriores, las diócesis orientales fueron adoptando el 25 de diciembre y fueron dejando el 6 de enero para recordar el bautismo de Cristo, con excepción de la Iglesia armenia, que hasta hoy conmemora la Navidad en esa fecha de enero.
CUAL DEBE, ESOS ARMENIOS SÍ QUE SABEN LLEVAR LA CONTRARIA.

No se conoce con certeza la razón por la cual se eligió el 25 de diciembre para celebrar la fiesta navideña, pero los estudiosos consideran probable que los cristianos de aquella época se hubieran propuesto reemplazar con la Navidad la fiesta pagana conocida como natalis solis invicti (festival del nacimiento del sol invicto), que correspondía al solsticio de invierno en el hemisferio norte, a partir del cual empieza a aumentar la duración de los días y el sol sube cada día más alto por encima del horizonte.
SI YO DECÍA TODO LO QUE HACEMOS AUNQUE NO LO PAREZCA Y NO QUERAMOS TODAVÍA TIENE QUE VER CON LA TIERRA, NOMÁS QUE LO DISFRAZAMOS DE OTRA COSA PARA CREERNOS MENOS ANIMALES, PERO RE BESTIAS QUE NO NOS DAMOS CUENTA QUE SOMOS NOMÁS OTRA ESPECIE DE CUCARACHA, UNOS CUCARACHOS...

Una vez que la Iglesia oriental instituyó el 25 de diciembre para la Navidad, el bautismo de Jesús empezó a festejarse en Oriente el 6 de enero, pero en Roma esa fecha fue escogida para celebrar la llegada a Belén de los Reyes Magos, con sus regalos de oro, incienso y mirra.
MEJOR QUE SE SE CELBRARA TODOS LOS DÍAS ASÍ HABRÍA MUCHOS REGALOS TODO EL TIEMPO.

A lo largo de los siglos, las costumbres tradicionales vinculadas a la Navidad se desarrollaron a partir de múltiples fuentes. En esas tradiciones, tuvo considerable influencia el hecho de que la celebración coincidiera con las fechas de antiquísimos ritos paganos de origen agrícola que tenían lugar al comienzo del invierno.
PAGANOS PAGANOS RA RA RA!
TODO ES PAGANO HASTA EL OSITO DE NAVIDAD DE LA COCA COLA Y EL SANTA CLOS Y LO ROJO... BUENO, PAGANO PAGANO NO, SI TOMAMOS EN CUENTA QUE NUESTRA CELEBRACIÓN DE RITO ES AL REDEDOR DEL REFRESCO QUE NOS UNE CON LA DIVINIDAD.

Así, la Navidad acogió elementos de la tradición latina de la Saturnalia, una fiesta de regocijo e intercambio de regalos, que los romanos celebraban el 17 de diciembre en homenaje a Saturno.
SATURNO... NO! SU TURNO DE ENTREGAR REGALOS. SATURNO ES DIOS DE LAS FILAS DE LOS BANCOS.

Y no hay que olvidar que el 25 de diciembre era también la fiesta del dios persa de la luz, Mitra, respetado por Diocleciano, y que había inspirado a griegos y romanos a adorar a Febo y a Apolo.
CON RAZÓN SE CONSUMEN BEBIDAS EMBRIGANTES EN HONOR AL DIOS PERSA SE ACABA ÍDEM.

En el Año Nuevo, los romanos decoraban sus casas con luces y hojas de vegetales, y daban regalos a los niños y a los pobres en un clima que hoy llamaríamos ‘navideño’ y, a pesar de que el año romano comenzaba en marzo, estas costumbres también fueron incorporadas a la festividad cristiana.
PERO ESO NOMÁS PASABA EN LA PARTE NORTE DEL MUNDO, QUE SI LO VOLTEAMOS SE VUELVE SUR.

Por otra parte, con la llegada de los invasores teutónicos a la Galia, a Inglaterra y a Europa Central, ritos germánicos se mezclaron con las costumbres celtas y fueron adoptados en parte por los cristianos, con lo que la Navidad se tornó desde muy temprano una fiesta de comida y bebida abundante, con fuegos, luces y árboles decorados.
ESTAS MEZCLAS DIOS MÍO!

La Navidad que celebramos hoy es, pues, el producto de un milenario crisol en el que antiguas tradiciones griegas y romanas se conjugaron con rituales célticos, germánicos y con liturgias ignotas de misteriosas religiones orientales.
Y EN EL SUR, ¿QUÉ PASABA?

FUENTE: http://www.elcastellano.org/palabra.php?q=Navidad

michos

Los gatos me miran pasar
como yo antes los miraba.
Y saben que al despertar
será en otra madrugada.

"Muchachos modernos como ustedes y como yo", Xavier López CHABELO

Carlos Fuentes dice en El espejo enterrado lo que consigna Carlos González Peña en la Fuga de la Quimera, los mexicanos dejamos de tomar chocolate por el té, luego la moda nos llevó el café. Además de la introducción de este cultivo en Chiapas y Veracruz. Y luego, las modas retornaron al chocolate "moderno" con sobrecitos de Chokomilk panchopanterezco... ¿qué sigue en esta carrera tonta hacia la nada?

ya en casa

Preparar el siguiente salto es estar en reposo total.

El mate cebado, esperando nomás.
Y preparando un cuento de Bradbury para la FILEC, algo sobre París y no hacer en el amor en la ciudad museo.
Y defendiendo mi derecho a todas las emociones y no sólo la felicidad plastificada, mientras leo a Bruckner.
Y disfrutando la bam que me deja estar en todo y nada... perdido en ventanas virtuales, hallando alternativas para que los sueños ocurran.
Y no olvido el monociclo y las clavas y las risas y prisas y viajes y vuelos cerrados en Santiago de Chile y llegadas a Morón, visitas a Ituzaingó, los hermanos de Puerto Madryn y un camino a la mirada llena de sueños de ballenas en el Vesta.
Y las historias de Silvia en el Bolsón, con la risa amable de Calima y el Lago Puelo y tanto cariño desparramado en un Hoyo a la mitad de los Andes.
Y volver a donde uno ama la vida, las calles llenas de fantasmas de España y saturadas de nuevos amores, los ángeles que vuelan entre casas museos.
Y... aquí, tranquilo, amando cada instante de enfado, arrojo, miedo, diversión, dolor, depresión...
Viviendo nomás, como dice mi querido jorge Spíndola, "con las costillas al aire", con el alma de camiseta.

En la cordillera de los Andes....

cabalga entre sueños, un caballero andarín.

pupa

Un día en la puerta de mi casa apareció.

No supe cómo interpretarlo.
Me pareció sumamente desconcertante, porque entre los cientos de miles de millones de lugares que este gusano podría haber hecho su pupa vino a hacerlo al lado de mi puerta.

Un día cualquiera llegué y no estaba.
Días antes pregunté por mi amiga y alguien dijo en el aeropuerto de Cancún que era un guardian, no un espía. Y entoces al no verlo me puse tan triste que lo busqué por las plantas de abajo y a unos metros estaba la pupa, dura y cálida como la más hermosa habitación de cualquier individuo.
No había manera de volverla a pegar en la pared. Así que pensé en acogerla en casa, imposible, moriría. Así que en la ventana espero el momento en que ella vuele y yo... bendiga la posibilidad de acompañar su vuelo, como el tuyo, acompañar, querer, cuidar cuando es necesario de aquí para allá y de allá para acá.

El tío Memo controla los mares

Mueve los mares a placer... simplemente le pide a las aguas que sigan sus instrucciones y, como lo hace con una risa y ganas de pasarselo re bien, las aguas del mar le obedecen.
Y no cualquier mar, el mar del caribe, el hermoso mar del caribe que los empresarios millonarios han privatizado. Pese a ello, el mar sigue indómito, la tierra llora y se entristece de los paraísos artificiales; mas no importa, ni green peace ni nadie puede detener ni fomentar ni ayudar a la vida, el día que la vida lo decida acabará con lo necesario para volver a empezar.
Yo quiero ser como el tío Memo cuando sea grande: un mago.

Chamoyadas y diablitos... invaden mi corazón

Encontramos en el pueblo de San Gregorio Atzompa, a unos 20 minutos de Chipilo y a unos 40 minutos de Puebla a una señora especialista en hacer... CHAMOYADAS.
Durante la última función que dimos en el Festival Internacional de Puebla 2008, la señora preparaba una deliciosa chamoyada para unas chicas.
COnsiste en escarchar el vaso por dentro de chile en polvo, para que pegue puede usarse limón o salsa picante.
Posteriormente, se procede a poner bolas de nieve de sabores cítricos (nieve, no helado, la nieve es de agua el helado de crema o leche).
Luego se le da una capa m{as de salsa de chile, unas cucharadas de chile en polvo y una bola de nieve más. Así hasta llenar el recipiente (vasito desechable). Y finalmente se tiene una CHAMOYADA.

Super Mofles

EL pez grande adorna al chico.
La magestuosidad aparente de un Super Che... mira vos! No puede hacer desaparecer lo importante de un negocio de Mofles... Gracias Nita por esta fotos y otras no pocas cosas...

sabidurìa

El pozo salvaje
Carlos Marzal


Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte.
Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas.
En sus aguas dudosas
reposa desde siempre lo que no está dormido,
un remoto lugar donde se fraguan
las abominaciones y los sueños,
la traición y los crímenes.
Es el pozo de lo que eres capaz
y en él duermen reptiles, y un fulgor
y una profunda espera.
En tu rostro también, y tú eres ese pozo.

Ya sé que lo sabías. Por lo tanto,
Acepta, brinda y bebe.

foto de la foto de mis hermanos celebrando

la foto de la foto
que vi en la casa de mi hermano es esta:

sangre e historias.
si la genética determina las historias son lo que nos hace familia.
un día jorge contaba el viaje al caribe con tanto detalle que...
me dolió decirle que ese viaje fue un año antes de que él naciera.
No se lo dije.
Él cree que estaba en la familia años antes de nacer
(¿lo estaba realmente?).
Cierta noche le pregunté si recordaba
ese viaje
esa lejanía
y aquel sentir de familia con cuatro hijos con
seis
siete
diez
diecisiete años entre la primera y el más pequeño.
Me dijo que recordaba cada una de las historias contantas una y otra vez por cada uno de nosotros.
Sí, somos nuestra historia (creemos lo que nos cuentan que somos),pese a vivirla sin existir.

otoño

un día cualquiera ocurre que miras del otro lado de la acera la vida que ya no viviste
entonces sientes cómo la cicatriz se pone roja
cómo supura nuevamente...
por lo menos en tu afán
-en tu intento de no permitirte ser el mono que va por la siguiente baya sin siquiera digerir la anterior-
así lo sientes:

hierro forjado al rojo vivo sobre la piel nuevamente
golpeteo cotidiano de un corazón loco por la blancura del jadeo falso y perenne
historias trucadas por velaciones y amarres en billetes grandes
silencios absurdos y gritos largos e insaciables

hasta el
NUNCA MÁS el Grito volverá a lacerar mi carne
NUNCA MÁS la marca ardiente quemando al alma

mejor aquí en calmita
sintiendo cómo el dolor calientito va derrumbando las hojas de este otoño,
como tantos octubres que andan en la compra-venta de sueños nuevos que un día se romperán para hacer nuevos.
Por eso camino nomás, así despacito para que los pasos no molesten y he logrado que suenen lindo, así que algunos hasta esperan que pase por ahí
sólo para hacer soles con sus manos cuando paso frente a sus casas.

Super héroe mexicano en patagonia

Jorge Spíndola escribe:

el súpere héroe mexicano conoció a una gatubela y se encerró en un cajón con ella. parece que la está amansando porque por las noches la escucho maullar finito . él es muy discreto y no dice nada.
luego te mando unas ima´genes de ellos juntillos. un abarzo grande grande
ahí va tu bueno corriendo la coneja.
lo han visto hasta por los techos de este barrio atrás de esa damisela. espero que se calmen un poco para poder hablar con él. en cuanto recupre el sentido le daré tus cariños.
velo por su integridad física y emotiva.
un abrazo grande . jorge

Caminar

Es extraño, pero silenciar el mar cuando se habla caminando junto a sus playas, escuchar sólo el bramido de una ballena y mirarte en los ojos ballenas y sirenas cálidas en madrugadas dos grados bajo cero, eso es un milagro del que nunca me desprenderé.
Y me importa un cacahuate de maní que recalques lo extravangante de un escritor liberal: porque ni liberal ni conservador, ni con izquierdas ni derechas puedo entender eso otro que late en los sueños que me quedaron plasmados en una gana de volver a tu ámbito blanco, tu reino de luz donde cálida abriste la escafandra, al submarino águila cuando no había más que destino.
Gracias digo, me calló y veo cómo aparece el siguiente mensanje en la ventanita del mensajero:
M... aparece como No conectado. Recibirá los mensajes que le envíes la próxima vez que inicie sesión. Enviar un mensaje de correo electrónico a este contacto en su lugar.

sin tos ni son

Quiero que me escuches, ya aunque sea con los ojos
cansados de tantos autos atorados a las 5 de la tarde frente a plaza cristal
y esperando que comience la tarea
y llegar hecho la mocha a ponerse frente al micro y ponerse el disfraz de feliz en la voz
enronquecida de tanto humo.
La caca psula del tiempo, del clima,
dice que viene la lluvia a curar las heridas del tiempo.
Y orso reniega y refuta y se hace el idiota sólo para decir lo mismo: nos morimos por decir:
vale la pena estar vivos
todos
y cada uno.

Quiero ser
cuando sea grande
autista
niña de primaria mirando un pato
hombre viejo en el parto de un borrego
borla de nieve en la calma de la patagonia
una gota de sudor en navida
el callado spindolita un día de tragos
quiero ser el amanecer de la mejor fiesta
con vos
con voz
sin tos ni son.

sos ten el alma

mis palabras
estrelladas en tu rostro
c
a
e
n
y de nuevo se elevan para decirte quedo
que te quedes
quiet@ un chiquitín
porque pronto se recomponen
sólo
para volver a
e s t r e l l a r se.

la lámpara que va llena

A la mar cada paso,
con la mirada que va llena de agua,
he bajado al norte
parar mirar en tu espejo
el rostro de tantos monstruos
que, como yo, navegan cantos y albores.
La lámpara dio sesgos honestos
y alumbró el camino de los cálidos alientos.
La lámpara miró su luz de luz
entre caracolas similares que sueñan
que son sueños de ballenas
de sirenas
de silencios
de secretos
de susurros
de viento.

calma

Como polvo de estrellas, mi alma vaga por la inmensa oscura.
Pedazo de cantos y arrullos, cansancio en el párpado y piedad en las pupilas.

una vaca se prepara

En su célebre ensayo acerca de las vacas, Constantin Satanislavski, el creador de "un actor se prepara", habla acerca de cómo debe enfrentar la escena una vaca.
La mayor parte de los actores y maestros de actuación conocen el manual del manual, proveniente de las citas que les dieron cuando fueron a un colegio, sin embargo, Stanislavski escribió un profundo ensayo sobre cómo debe preparse para entrar a escena una vaca.
A diferencia de otros de sus escritos y manuales habla acerca del espectáculo que representa la vaca en sí misma, claro que no imaginó que actualmente esta vaca haya viajado desde Xalapa en México para dar una función en la Plaza de Morón de Buenos Aires.
Mucho menos habló de la importancia de la actuación de las vacas frente a las ballenas en las costas de Puerto Madryn, pero què se le va a hacer... todo arte nuevo està hecho de la muerte del arte viejo y construye en sus ruinas (Schowb).


* Fotos: Inés Bombara

Jorge Spíndola

foto en la escuelita Baldorf de El Bolsón, luego de una función.
Abajo: poema de JOrge Spìndola poeta patagónico


los dos zapatos en el aire

una mía amiga dice
que es difícil ser poeta
que es un peligro andar
mostrando las costillas por la calle
o en un libro
yo le digo que no que no es difícil
más jodido es ser acróbata
o albañil en las alturas

no es difícil escribir
lo difícil es no caerse para arriba
o para abajo

que eso fue lo que le pasó al finado justo cárdenas
por ejemplo él llegaba en pedo a la obra
y se ponía a revocar con un pie afuera del andamio
hacía equilibrio
y un día se ve que se olvidó
y apoyó los dos zapatos en el aire

el resto ya se sabe
justo está enterrado a dos metros bajo tierra
y sus hijas dicen que justo está en el cielo

no es difícil ser poeta

(yo escribo palabras al borde del andamio)

gatos

casa de Inés.
gatos como duendes guardianes.
calma pastosa de provincia de Buenos Aires.
Tacún se ha ido no sé a dónde y Minardi sonríe detrás de sus sueños.
Sordi no para de estornudar, ella tiene mi gripa y Tacún guarda mis anhelos de vuelta, mis ganas de seguir fluyendo en la tierra que digo que conozco... de mirar los ojos amables que día a día acompañan los sueños de ojos abiertos.
qué sabia que es la montaña, fluye la consciencia de un ser que anda y mira en cada uno.
los gatos ha decidido estar cerca, por eso mismo quiero pedirte que le leas a Chori y a Luchi este mail, diles que estoy bien, que los extraño, que ya bien pronto buscaremos nuevos rumbos para ese nosotros que se construye con una sonrisa en nuestros rostros.

De amores y Sirena gordas

Un bar desde donde se puede ver todo el golfo patagónico donde las ballenas vienen a hacer el amor.
Una mina con ballenas en el mirar.
Un amor único que da la vida que fluye en infinitas formas, pero que quieren hacernos creer que sólo se puede vivir de una forma.
Un viaje que es todos los viajes soñados que es todas las risas que es un poco de viento helado en el rostro en una vieja colonia galesa acentada asumida y determinada.
Un encuentro con infinitas puertas que son ventanas que son miradas que son letras que son todo, espejo de otros vuelos sobre el calmo y transparente color del mar...

"Y entonces vos me decís que yo no sé amar, que soy un egoista pelotudo, que pienso que el mundo es sólo para mí, que no te tomo en cuenta, que...
Y sí, de ese amor, poco. Quizá nada de ese amor. En cambio, qué amor tan cálido el del las flores en otoño, el de la risa de un pequeño, el amor de quien se abraza a un sueño de sirenas, este amor que vuela sin amarrarse a ninguna pata de ninguna cama. Entonces vos mirás a la ventana y respirás, callas, volteas y tomas una desción".(Para Jorge Espíndola)

volar

hacia el sur.. "COMO SE VUELVE SIEMPRE AL AMOR..."

Xalapa de Guizar y Valencia

Me pregunto por la santidad de los obesos. No sé si pueden los gordos ser santos.
Aquí en mi pueblo se habla de que fue re bueno, re santo un señor gordo y güero como un cerdito y no sé si la santidad: modelo de atributos como la entrega, la mesura y demás sean compatibles con dichas cuestiones. Pero en mi pueblo le hacen mucha bulla a ese señor, sobre todo desde que le dieron el diploma de santo unos que tampoco tienen un ápice de atributos.
La iglesia grande de mi pueblo casi siempre tiene su imagen, claro de joven porque de grande ya estaba muy gordo y seguro que no cabe en un marco. Además, dicen que ahí está su puerco, digo su cuerpo, incorrupto que ha de ser lo único así en todo el centro de mi pueblo, porque está en la catedral junto a palacio de gobierno y a palacio municipal.
Mi pueblo es bonito. Ese señor no es santo de mi devoción, pero dicen que ha hecho milagros, la verdad es que a mí ninguno y eso que mi bisabuela sus últimos 20 años sólo salió a la calle para ir a visirarlo y pedirle su intercesión para su salud que se fue deteriorando cada día más hasta que se nos fue.
No me gustan los santos de ese Dios, son aburridos y llenos de una historia turbia y extraña, como si sólo existieran para un lado, porque de ellos no se cuenta nunca cuando iban al baño ni cuando se apagaban las luces. Sé que no es lindo lo que pasa cuando se cierran las puertas, pero es ahí también donde ocurre el principio de la vida, acaso alguien ha sido concebido en la pureza, la "santidad" y el recatamiento... Sí, ya sé lo que me dirán, pero de eso hace tanto tanto tiempo que yo lo pondría en tela de juicio.

un beso bajo la lluvia

¿A quién carajo le importa que llueva en la Plaza Lerdo?
¿A quién le interesan las consultas sobre el petroleo de un país que ni siquiera es de sí mismo?
¿Qué importa el sábado al medio día?
Lo importante es el beso.
Lo importante es mirarlos.
Lo importante es darse cuenta que, en realidad, lo importante es lo más (aparentemente) insignificante.

Gato jarocho*

El gato jarocho, morenito porque está de moda, bien puesto su sombrero y paliacate, le mete al son, la chunchaca y de vez en cuando escucha la banda que manda, por el muy jarocho es jarocho de tierra fría.

Para afuera del estado lo primero que se piensa es que todo Veracruz es el puerto y... no lamentablemente, el estado tiene montañas, tiene selvas, tiene zonas muy frías, tiene... tiene un montón de cosas.

El gato jarocho busca un hogar dónde vivir, con quienes compartir y pasárselo bien. Ya uno de sus hermanos hace la alegría de una pequeña, pero ¿el gato jarocho?
* El gato jarocho no incluye kid de identidad local, para que si emigra a Puebla, Tlaxcala o Oaxaca el atavío cambie de acuerdo a las regiones.

Basura de verdad

Diría una hormiga:

Estos humanos tan imbéciles, dejan su basura por todas partes. Este vaso de plástico "desechable", sus hijos deberían ser desechables, sus almas son desechables, sus anhelos y sueños son desechables según las modas y los modelos de cada año.


Pero la basura de verdad no es esa: este amasijo de piedras falsas es la verdadera basura: sus casas son basura, no las plantas y la vida. Por fortuna la vida está por encima de ellos mismos, quienes creen que lo que late es por ellos, para ellos y de ellos.
Tontos, simplemente basta ver su debilidad y cómo un par de años hace trizas sus más altas construcciones. La verdadera basura son ellos.

Río y sonrío: son ríos las querencias

La Pitaya: ahora zona  de chilangos con poco dinero y muchas ganas de vivir lejos del ruido.

La varilla de un puente de concreto, para que pasen sus coches.

El puente colgante es parte de una casa que habitan sólo un par de meses al año. Supongo que tenerlo derruído da un toque bucólico a la residencia.

 

La vida que fluye pese a que la gente se siente dueña de las cosas, del aire, de la tierra, de sí mismos, de sus destinos... inocencia de la estulticia.

Cuando fuimos a grabar unos cuentos, me quedé fotografiando esta planta que vive por encima de las creaciones de los hombres. La vida fluye (como el río) pese a nosotros, pese a sí misma.

Una mujer con dos chicos en un coche último modelo detuvo su auto donde yo estaba. Me miró con despreció y preguntó: "¿qué hacen aquí?" Dije que venimos a hacer unas tomas para telebachillerato de gobierno del estado.

"Ahhh, porque es propiedad privada". ¿Desde cuándo es privado el aire, el agua que fluye?, nada me privó de la risa abierta e irónica con la que le respondí: "Ahh, sí, pero es tan lindo, ¿no?" Ella dijo: "bueno, hasta luego, disculpe..." Respondí un bueno, que le vaya bien...

Me reí.

¿A mí?, que la disculpe el río, el aire, la vida por su amargura.

Desde Perote, Veracruz: Fortaleza de San Carlos

Usado para cuidarse de ataques al Puerto de Veracruz, San Carlos ha sido siempre cárcel, cuartel militar, vestigio de otros tiempos... hasta hace unos meses miles de personas vivían ahí: presos.
La última cárcel controlada por los propios internos del país.

Su enorme extensión está a medios ente los llanos del centro de México, cerca de Puebla y el bosque que desciende hasta las playas de Veracruz. Las neblinas por un lado, las polvaredas por el otro.

Bajo una escalera...

Privados, dentro de ese enorme mostruo de hacinamiento.