desperanzadoraspalabras

palabra
se borda con "a"´s abiertas y hermosas.
todo ha comenzado por la "a".. en su apertura, en su necesaria libertad de sólo dejar fluir.
Anda, amada de mi alma, ven YA.
y entonces calla las imprecaciones
ya que este paso, este silencio me come sin "o" ni "u",
de este marasmo me quedo como el mar con el sol de invierno.
Pastoso, calmo, expectante del norte... del norte.

La ciudad despierta hoy con excesiva parsimonia. Es el primer día de vacaciones. Ha disminuido al mínimo la cantidad de autos en las avenidas. En las callejuelas angostas del centro de X., apenas dos o tres autos yacen estacionados. A un lado de un modelo reciente, austero en color negro, espera sentado en el quicio de la banqueta un hombre joven. Suena su teléfono celular y con ansiedad lo saca de su bolsillo y responde:
—Soy el corazón del laberinto,
cada mirada,
cada sonrisa,
cada paso,
abreva
camino.
En el centro de mí,
roca volcánica,
late el golpe de una gota
destrozada.
Cada una de sus minúsculas partes es un camino de mi identidad de laberinto.

patito cumple años

Cuando Patito cumple años invita a todos los juguetes a su fiesta de cumpleaños. Su dueño, un pequeño de 4 años, le ha comprado una mini tarta de framuesa, su primera tarta de cumpleaños.
Todos nos reunimos a celebrar al patito, pero ninguno de sus amigos de la caja de juguetes fue a la fiesta, sólo por eso les prendí fuego a todos, a la casa, a los muebles, a todo, menos a mi amado Patito que sólo celebraba su cumpleaños.

malabares en Los Lagos

Me gusta hacer malabares. A veces con las palabras, a veces con las miradas, a veces con clavas, a veces sólo escuchando los ruidos del paisaje.
Me gusta hacer malabares, porque cuando hay objetos gravitando sabes bien que aquello que parece ser no es más que algo que, de una u otra manera, caerá, caerá...
Jugglin en inglés, de Juglar. Jocatolo, de juguete, de juego, de jugar y el Javi, cuando malabareamos en los lagos le llama Jugar.
Y los adultos son aburridos, crecen nada y se hacen daño porque no juegan. Y aquellos juegos que practican, no siempre, pero a menudo, carecen de esta parte, vital y trivial del juego por el juego.
Como si de Kung Fu se tratara, es seguro que si todos malabarearamos, podría ser éste, un mundo diferente. (reflexión proveniente de Kung Fusion).

cuando contar es todo
abra cantando esta naranja
tóqueme este instrumento de calor
deje su temblor en mi beso
que de sus labios saldrán
rosas
roces
goces
le reservo a ud.,
la callada espera de un nosotros
contado y cantado
en plenitud de almibarados éteres.

¡A otros vuelos..!

que no lo sepa el gato...

Que no lo sepa el gato, pero
Así me veo... Y así me siento
Velocidad Crítica Publicó la reseña al Libro Triste, vengan estas imágenes de Quentin Blake como homenaje y en gratitud a tanto qué recordar.

Par de piernas

Disculpa. Yo solo llegué aquí.
No escribo para responsabilizarte, sino únicamente para dar cuenta de mis pasos, luego de la madruada, luego del llanto, luego del dolor, luego de que supe con claridad que no podíamos continuar así.
Tomé el coche y pensé un poco. Tomé la carretera al puerto. Apenas vi el mar tuve que detenerme, bajar y poner los pies sobre la arena.
El llanto acompasado de las olas, los recuerdos como mazacote de avispas alrededor de mi cabeza panal... reír como idiota al tomar consciencia que no existes, que eres un fantasma, que jamás podré decirle a nadie lo que pasa entre nosotros que si el amor es importante, nadie muere de amor y hay cosas aún más importantes.
Terminé en el mercado del puerto, sabiendo que el par de piernas cuesta 15 pesos, tomándome un vuelve a la vida, una Victoria y pensando en qué crucero jugaría con las clavas para pagar la gasolina del regreso.

Este largo fin de semana me han salvado la vida:
* un entrenador de lucha grecorromana
* la llamada que confirmaba mi participación en el evento del domingo
* Amada, una niña de 6 años que no me soltó de la mano durante toda la fiesta de mi sobrina Adry
* Luis y Pedro que me enseñaron a subir 4 bolas
* Cuatro libros de antroposofía
* La frase: "Pies pa´qué los quiero si tengo alas para volar" en la casa de Frida
* la risa de Tere entre los rostros espectantes en la mañana de lluvia
* la invitación a la boda de Isora
* Compartir la historia de divorcios
* Mi hermano menor cantando canciones que hacen reír a la gente
Y nada, que yo apenas y albergué espacio para contener:
* un exabrupto alcólico y apasionado
* las risas de unas decenas de personas
* la mano de una niña que no paraba de inventar canciones diciendo que era feliz y que la hacía serlo una fiesta, cortar flores, escuchar cuentos...
* los planes de zancos con Pedro y de entrenar con Luis
* entender el plano etereo... ese vínculo entre Andersen y ese mundo de seres celestiales
* la piñata de sirena que compré para la fiesta
* la risa oculta, el amor potentísimo de Frida Khalo
* el mañana de volver a trabajar con mis chicos
* la ilusión de una fiesta mágica de nostálgias y otras guarrerías
* la pregunta de Katy: "Cuéntame..."
* sacar al pequeño de casa
Definitivamente, como tanta gente ha estado diciendo y me sumo a tal grado que repito, reitero, defiendo, no hay manera ni discurso que pueda hablar de todo esto.
El maestro Germán, en congreso de Educación y Artes, decía del yugo que son las palabras encerradas en la escritura fonética... cómo huir, cómo salir corriendo y, a la vez, no ser un blasfemo.
El álbum ilustrado, quizá un camino, escribir sólo sin lenguaje, la poesía, elas nuevas estructuras... el cover literario... caminos caminos camino... ¿gustas? Caminemos, que atrás vienen los que ponen reglas si te detienes te alcanzan.
Según Bateson la lógica es un modelo ineficaz para expresar la relación causa-efecto; es necesario recurrir a otras analogías: los circuitos eléctricos, la sumación sináptica en las fibras nerviosas, una cita de Shakespeare o una demostración matemática poco convencional, digna de Gastón Bachelard...

Amor, madre y muerte

La relación entre amar, mar, muerte, madre que registra Bataille es dolorosa. Eufonía de palabras que en francés cobra completo sentido.
Todo amor, visto bajo una metáfora cruel, es el nacimiento de algo donde muere la madre. Te amo, la consumación de este deseo, de este anhelo de posesión es la muerte de otros deseos, la anulación del mismo deseo. Contrasentido absurdo.
Dicha anulación del ser para estar en una nueva condición (nuevo ser) devendría en una muerte metafórica de lo que somos, la muerte de eso mismo que nos hace generar un nuevo ser... es decir: la madre.
"Matamos lo que amamos, lo demás no ha esdado vivo nunca" dicta con sabiduría Charito Castellanos. Confirma: "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos", el suicida italiano Pavese...
Sólo por eso te pido amablemente que no me hables más de que no quieres infringir dolor, de que los cuerpos incandecentes sólo serán luz y música, mas no anulación, sangre y dolor.
Vuelvo con la Charito:
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

Exacto. Me has dicho que las noche de "yo preparo el té, mientras tú untas de ajo el pan", o las tardes de entumirse entre la cálida nata en calma, o las mañanas de pasar la toalla mientras se corre a entregar al chico al transporte o llevarlo al cole son MENTIRAS... claro, a veces es mejor pensar que el diablo no existe que enfrentarlo.
Está bien, dejare el tono patético para otro día, para otros vientos, para otros alientos, para cuando trates inúltimente de alejarte de la cama, para cuando tus pasos no te respondas y nos demos cuenta "(cómplice, fascinado)" que no hay más que la utopía, si no queremos vivir en un mundo que otra mente inventó.

Ven ya...

Yo soy los otros
Sólo nosotros somos...
Va allá la amada
del alma mía,
que es calma viva
en la alegría,
en el canto.
En el paso justo me hallé frente
al espejo cálido
(laberinto ambarino),
la luz clara de un juego
que da brillo a sus ojos
mientras apagan los míos.

*Foto del trabajo de cerámica de Mariana Velázquez

Un río, un espacio vital de paz, la calma de llegar caminando a buscarse a sí mismo.

moho

Cuando hay un poco de humedad, cuando se descuida un momento el suelo de mi ciudad, comienza a brotar la vida. A diferencia de las ciduades de desierto, donde el sol y la sequedad no permiten que la vida fluya con rapidez, aquí las plantas surgen por todos lados, de formas inusitadas. Claro ejemplo es el moho que luego se vuelve lama y luego una planta y luego una flor y luego quiebra paredesm destruye el concreto y surge la vida imposible de detener...

TU SILENCIO
Ignacio Elguero

Reconozco tu voz cuando mientes
–oceano sin olas–
el lenguaje vacío,
huevo, de sus palabras;
su silencio incoloro, blanco, nulo.

Reconozco tu voz cuando me mientes,
el timbre de tu mimo te delata;
con gestos y lenguajes
tu vuerpo es el sinónimo del miedo.

19 de octubre de 2006

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melones

Me han preguntado todos el porqué siempre voy regando la frase: si amas algo... mándalo a la chingada. De inicio porque me joden los pensamientos cursis del tipo: "...déjalo libre". Y luego porque uno es uno mismo cuando se descubre, cuando ha pasado que se cae la casa, cuando se han perdido todas las máscaras y, frente al espejo, como el rastro de la pesadilla, uno descubre lo que realmente es.
Y hay quienes ya no son y uno descubre que sí hay algo, algo no muy lindo, algo muy pequeño, algo que quizá no sea nada, algo, algo al fin.
Me gustan las máscaras, me gustan las mañanas donde la mesa de la sala está llena de envases y ceniceros rebozantes...
Me gustan los mensajes escritos con mi pluma, sobre mis hojas blancas, me gusta "abrir los ojos y estar vivo, tener que vérmelas con la resaca, vivir atormentado de sentido (esa sí que es la parte más pesada)".
Sin embargo, también me gusta soñar con un melón atorado en tu vientre, uno de esos ritos de los que no es causante sólo tu tosudez, ni sólo mi defachatez. Sino otra cosa.
Hace tiempo supe que lo único que tengo es la vida y entonces: ¿qué hacer con ella? (hay tantas respuestas como ideas, como modas, como sociedades...) Pero lo único prudente es: más vida.

sol de otoño

¿Hace cuánto tiempo?
Hoy volvió como un fantasma en cepia,
hoy lo contrarrestó la amada risa que jugueteaba a que mis dedos eran mosquitos y los suyos moscas,
hoy llenó mi risa quien me toma por su familia en segunda vista,
hoy la mirada de verdad envuelta en secretos,
hoy el temor volvió al recordar lo incierto,
hoy amo,
hoy me acarician el pelo y me llenan de besos,
hoy simplemente dejo que el sol de otoño cimbre hasta la médula y los campos poblados de amarillo me coman entre sus llamaradas de lágrimas

a dooooooónde fuiste?

'donde quiera estaba menos donde se le pidió'

casa de aves

En las azoteas de algunas casas viejas se contruyeron palomares. Era una forma práctica de evitar que las aves anidaran en cualquier rincón de la casa: entre las vigas, bajo las tejas, sobre la cocina, etc. ya que su guano es molesto y sumamente corrosivo.
Sin embargo, el palomar de esta casa en Coatepec permanece vacío casi todo el año, a excepción de abril y julio, cuando las aves empollan lo que serán sus críos. Fuera de esas épocas, las palomas anidan justo donde los habitantes de la casa no desearían que lo hicieran.
Se han ido las aves de sus nichos.
Se tiñe de amarillo esta bruma cálida,
mientras mi pecho grazna como zumbando.
No hay nada más que sonidos...
y de pronto un ritmo
un djembe, el golpe,
seco.
Volver entonces al fuego,
entonces volver
a ser sustacia primigenia
aire que aviva el fuego que,
sobre la tierra,
es apagado por el agua viva.

Los muñecos cargados de vida, de roles, de representación, de humanidad, de autenticidad en sí mismos, modelados, tallados, diseñados, desgajados, vivos y vitales, vivientes, latientes, muchas veces más humanos que quien los engendra, por el simple hecho de poder pasar de interpretación a interpretación, por no ceñirse a sus apegos, por seguir en la línea del ser sin pretensiones aparentes.

Luchadores

En la fiesta de San Jerónimo, la noche antes del mero día, obtuvimos en el juego de las canicas las alcancías de luchadores. La madrugada nos asaltó entre el baile, las cervezas y el inagotable humo de los amigos. Las máscaras eran de El Santo, Místico y este mío que ni sé quién es. No tienen aún monedas, pero ya son parte esencial de este camino, de estos compartires de humanidad, de este caminar y fluir y amar y entregarse y viajar y no detenerse más que a tomar el impulso necesario para no morir en el intento...

ritmo

Yo quiero un ritmo
una cadencia del corazón.
No quiero calma
ni cantos
ni arrullo,
quiero un cocuyo
cerquita del pecho,
pegado completo
ahí donde guardo
(en secreto)
la calma de mi alma
en esta cajita
de ritmo perpetuo
que es armadura de mi pasión.

Baluarte

Al despertar me desconcertó el sitio vacío a mi lado. No esperaba que te quedaras a desayunar, claro, pero por lo menos despedida, un beso, una señal. En la mesa de la sala, entre la ceniza y los envases de cerveza, una nota. Usaste la pluma que me robé. Nada en particular.A pedazos voy recordando las confesiones de la madrugada, los llantos, las tristezas y esa necesidad de volar y este no tener alas, este miedo a irse pero esa gran necesidad de no quedarse, esta cómoda calma y el grito a ratitos (cada vez más controlables) que desea salir.
Y al final, recibo un mensaje donde me informas que habrá una marcha, que la evasión fue deliciosa, pero sólo un momento para no pensar de más, un instante nomás.
Ha entrado la AFI a Oaxaca, comienzan nuevas batallas y ahora no hay baluartes, nadie conoce quién el bueno, quién el malo... sólo luchar, sólo el conflicto como eje para no sucumbir en la apatía.

Ay ojón

Aquí no hay miradas. Nadie sigue mis pasos. Nadie me acompaña, pero como Nadie no ha llegado me quedo jugando con una canica y el ojo de Orso. Riéndome con cara de bobo, riéndome de mímismidad ensimismada, jugueteadora de letritas e historias que va robando por aquí y por allá.

Veracruz...

topes

Lo que puede hacer un tope.
Manejé durante más de 50 kilómetros por una autopista que concluyó con la consabida caseta de cobro. Posteriormente, una larga curva y tomar la siguiente ruta...Supe casi desde el principio que está vez era por la libre, que prefería pasar un mal rato y aglomeraciones que tener que pagar un peaje tan alto. Por eso fue que aumenté la velocidad, iba a más de cien en una carretera de dos carriles cuando de pronto, entre el frío y la bruma, apareció una señal.
Al principio creí que se trataría del aviso a la siguiente desviación, pero no. Fue sólo un tope. Tuve que bajar la velocidad, retomar el camino (ahora a una velocidad más cautelosa).
Sonriente sigo mi ruta, entreveo el destino y no me sorprenderán de nuevo topes, ni baches, a menos que distraiga la mirada.
El soundtrack de este nuevo tramo de carretera es incierto aún; pero pude almacenar bastantes MP3, así que motivos no faltarán para disfrutar del paisaje en este solitario tramo de carretera.

naturaleza muerta con niño en camion

Por lo menos a mí, me tocó una de esas infancias donde te hacías parte sustancial del trabajo de tus padres. Fuera jugando entre los muebles apilados en el taller de papá o atendiendo la tienda de mamá. Ir a comprar el mandado era quedarse un poco en "las maquinitas", cajones adaptados para jugar Atari por un peso, era jugar canicas rápido, quedarse con algo del cambio, era integrarte a la comunidad que te rodeaba.
Me gustaba esa nostalgia de esperar la hora de la comida entre los muebles, escuchando FM La Romántica, odiando a José José por asociarlo con el hambre y el aburrimiento. Me gustaba sentirme útil, me gusta sentirme excluído en algunos momentos, me gustaba, como a Pulgarcito, que me comiera el ogro (mis padres) y no los lobos... en fin.
Celebro a ese niño, me gusta que se confunda con aquello que le da de comer, pues eso somos a fin de cuentas.

sirena del patio

En el patio
de la casa de mi madre
hay una sirena.
Ella canta de mañana
y me recibe con besos en la madrugada.
(cuando vengo de otros mares,
cuando nadie daría ni una mirada,
cuando todo parece disponerse sólo al amanecer)
La sirena
del patio
de la casa de mi madre
tiene rostros como un diccionario.
Su lengua apestosa recorre mi barbilla,
sus manos largas y delicadas recorren octosílavos
cuando respondo La Lloroncita.

musica sobre el puente en Jalcomulco

tocar música en un puente colgante
echar mano del agua del río
ver de frente, tranquilamente, cómo se desgaja un cerro, como somos a veces un cerro a la izquierda...
yo aquí, espectante!

enfrentamientos

TODAS las escuelas que conozco (primarias, secundarias, preescolares, guarderías) tienen "reja", con una cadena y un gran candado.

Ayer, cuando salí de contar historias, en el camión conocí a Laura Alejandra del Carmen, una chica de 16 años que tiene un bebé de 8 meses. Iba a trabajar cuidando niños para mantener a su hijo.

Hace años soñé que moría en una calle de X. Ahora trabajaré justamente sobre esa calle, en ese mismo espacio donde 6 años antes mis sueños predijeron mi final.

ay dolor

llueve mucho. muchísimo. me ha dicho la tortuga que dijo al venado que esta mañana está más triste el sol. el dolor. a veces nos duele todo el cuerpo: doctor me duele acá (señalando con el índice), acá (se repite), acá (idem), acá (ibidem)... señor, tiene el dedo roto. a veces sentimos el dolor, simplemente lo sentimos, no podemos ubicar dónde, ni su intensidad, ni su fuente, pero lloramos sin parar esperando alguien se apiade y nos dé la cura...
Quisiera seguir escribiendo, pero debo volver a mi cuarto, dejé solas unas palabras y me ha pedido la tortuga, amiga del árbolito, que cuide mis palabras.

En ester bar, hace algunos años, el tipo que hallé por casualidad hoy por la tarde me dijo la verdad mas profunda que conozco sobre las relaciones humanas. Me escuchó con una risa enmarcando su mueca y, luego de tres copas, habló.

Me sentaba en aquel bar, pedía un trago y esperaba verla pasar. Y a veces ella pasaba. A veces, sólo me daba la oportunidad de escribir y escribir...
Un día, la invité a casa. Se sentó en la silla que le había preparado, leyó el texto que le había escrito y lloró y la amé y ella y yo y un nosotros inexistente más acá, solo en papel.

Alguien dice ven. Alguien va. Alguien decide ir a otro lado. Alguien espera. Alguien dice hablaremos hoy por la noche. Alguien se va. Alguien espera. Alguien me ha dicho que esperar no tiene sentido, sobre todo cuando esperas a Alguien. Me he hartado de esperas y esperanzas, prefiero permitirme ser ese Alguien, simplemente.

Te vi hace unos días, tus ojos de venado, tu cara de muñeca. Transitabas entre los libros, mirabas algunas cosas, te reíste de mi pelo desordenado. Te burlaste a tu manera de mi cansancio. Pero dejaste un hueco iluminado cuando hablé de mi oficio. Con esa tu voz clara me regalaste la posibilidad abierta de compartir historias de chamacos... ya vendrán, con suerte, algunos días de sapos, besos, pulgas, lunas, sueños...

Ni lo preguntes, ya lo sabes, me gusta mirarte a los ojos, amanecer en esa tu casa enorme, mirando el cerro nevado, sentir cómo la lluvia golpea el tragaluz y el panadero pasa de madrugada con un silvato discreto. Recordaba esa tu obsesión por los sitios altos, como si de rampa para el vuelo se tratara, sonrío ahora, sabiendo que no importarán los años que vendrán, como no han importado los que fueron.

El chico Guayaba en Dulce de postre

Asqueroso y repleto de viscocidad. El chico Guayaba en Dulce de postre me sorprendió junto a la risa de un duende de niebla.
Primero lo descubrí robando las miradas sólo porque su ojo coqueto miraba inestable hacia adelante y hacia un lado. Luego, se llenó de la purulencia necesaria para asquearnos. Quise, intententé, puse un poco de mi parte, pero no.
El chico Guayaba en Dulce de postre tuvo que convertirse en el chico Guayaba en Dulce de postre degustado, digerido, procesado, desechado.
De tal modo, que la monstruosidad de El chico Guayaba en Dulce de postre terminó justo en la Ruta de la Caca.

El fuego

Los días pasan con la coherencia del discurso de un nonato.

El fuego es como un mar rojo que se abraza a sí mismo,
degustando sus secretos.

Mis ojos crean una mirada, mi mirada crea un espacio, mi espacio es sólo un imaginario, te imagino, te Re Creo y juego con tres objetos en el aire.

Toqué una puerta.
Yo no llevaba gabardina, ni sobretodo, ni fumaba, ni soñaba con tabaquerías.
Volví a tocar la puerta.
Y la puerta se abrió.
Estuve seguro durante largos segundos.
Esa puerta, se abría exclusivamente para mí.
Abierta, deshecho el nudo secreto.
impávido ante aquella visión
sonrío
sin
saber
qué
debería
hacer.

No debí tomar ese libro. Tenía 20 minutos libres en el centro de X. pude haber buscado un café y leer los que llevaba, pero no. Tomé el libro cuando vi el nombre de Quentin Blake. Lo tomé porque creí que era de fácil lectura, algo como para ver si luego lo usaba con los chicos.
El título era delicioso, la tristeza como tema en un relato infantil... sonaba bien. Apenas abrir la primera página y ver esa cara sonriente y la clara excusa de que "a la gente no le gustan las personas tristes, por eso es mejor reir aunque no se tengan ganas". Me atrapó dolorosamente.
Luego su gato, como mi gato que ya no es mío y no sé de quién pueda ser.. y luego las velas, luego las cosas malas, luego, luego luego luego
luego hablamos, tengo muchas ganas de llorar y llorar, sólo por eso, porque no tengo hijo, porque ese hijo que no tengo no está muerto, porque no tengo más que dos manos y dos pies y a veces una cabeza, por eso nomás, les presento a Chori y le lloro, y le lloro para no llorarle a alguien a quien le podría llorar en el regazo.

Hacer el bien produce buena suerte

es o nuez?

Lo que es, es.
Lo que no, pues nuez.
Partamos de este chiste bobo para reflexionar.
Este hombre, a la salida de un balneario público en Hidalgo (se los juro, un balneario PUBLICO en México!!) vendía sus nueces. La verdad no eran lo mejor de la cocecha, pero el precio sí, altisímo para la mediana calidad del producto.
Sin emabargo, es un anciano cuyo único ingreso es, seguramente, la venta, a precios elevadísimos, de productos de la temporada.
Le compré nueces, y sí eran.
Me pregunto por que hay balnearios públicos, por qué hoy los niños son los reyes del hogar (dictadores de sus padres) y los ancianos un estorbo en la sociedad.. es, no, no nuez.